Las enseñanzas del maishtro Bertoldo

Por Víctor Casaus

Con ese título comenzaremos a publicar, en el boletín MEMORIA que distribuye por correo electrónico el Centro Pablo al final de cada mes, uno o varios poemas del maishtro Bertolt Brecht. Lo de maishtro es un guiño/homenaje a otro poeta querido, Roque Dalton, que lo llama así en algunos de sus textos, y de cuyas enseñanzas también, en su momento, se alimentó.

Hace muy pocos días reconstruía, en una conversación teléfónica con una amiga reciente, aquel brevísimo poema de Brecht:

DEBILIDADES

Tú no tenías ninguna.

Yo tenía una:

amaba.

Y quizás por eso, y por revivir en el diálogo mencionado la “Lista de las preferencias de Orge”, y por la mención que hace Silvio en todos sus conciertos de esos “imprescindibles” que hacen posible la maravilla de llevar la (buena) música a las puertas de las gentes que viven, sobre todo, en los barrios modestos o menos favorecidos, como también se les llama, es que terminé de comprender que al boletín del Centro Pablo (y a sus lectores/as sobre todo) nos venían muy bien, además de la sección ya existente (“Poesía necesaria”), estas enseñanzas del maishtro Bertoldo que ya se avecinan.

Comparto aquí ahora este poema bello y útil, que dará inicio a esa nueva sección del Memoria. Encontré esta versión castellana en una búsqueda urgente en internet a la 1 y 43 de la madrugada. Intenté encontrar mi propia versión del poema, incluido en la antología que preparé, con traducciones del alemán hechas por mi amiga Olimpia Sigarroa, en 1970 y tanto. Eran tiempos difíciles. “También se cantará sobre los tiempos sombríos” había dejado dicho, en otro poema memorable, el maishtro Bertoldo.

Yo vivía entonces en 23 casi esquina a 24, en el apartamento al que Silvio me había invitado, cumpliendo un pacto de jóvenes caballeros que habíamos hecho: el primero que tenga casa invitará al otro. Yo vivía con mi madre en un solar de la calle Enna, en Luyanó: una sola cuadra delimitada por el paredón de la Quinta Gallega. Silvio vivía con Argelia, Rolando, Mary y Anabel en el apartamento de Gervasio, dormía en una especie de breve buhardilla, precursora quizás de las barbacoas que alcanzarían su esplendor en décadas siguientes, y componía o trabajaba sus canciones, algunas veces, en el baño del apartamento.

De ahí del segundo piso de la calle 23 yo iba caminando a la casa de Olimpia, que quedaba a dos cuadras, a recibir sus traducciones directas de la poesía del maishtro y a cotejar las versiones finales que iba terminando. A veces pasaban corriendo por la sala Pepe o  Claudia, que todavía, por supuesto, no eran jefe de diseño de la Casa de las Américas ni esposa del trovador Gerardo Alfonso, respectivamente, o llegaba del trabajo Carlos, el esposo de Olimpia. Terminé de armar la antología brechtiana viviendo ya en la comunidad de Jibacoa, donde pasé casi dos años haciendo trabajo cultural con mi familia (Alquimia y Abel), y tuvo su primera edición en 1976, cuando comenzaron a amainar los tiempos difíciles. Después tuvo una segunda edición, en la editorial Arte y Literatura, ya en el año, más tranquilo, de 2007.

Pero nadie –ni yo mismo– parece que ha subido el texto de nuestra antología a la red, de modo que echo mano a esta versión del poema, que difiere en varias cosas, como es previsible, de la nuestra: traduttore traditore (“La mayoría de los traductores conocen la expresión “traduttore, traditore” que significa “traductor: traidor” y tienen sus propias experiencias ...”, me sopla Google al oído).

Para nosotros se llamó “Elogio de la duda”, y no contiene “os” o “vuestras” o “saludéis”. Pero eso es lo de menos. Lo fundamental es lo que dice y cómo lo dice. Aquí va.

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ELOGIO DE LA DUDA

¡Alabada sea la duda! ¡Les aconsejo que saluden

calurosamente y con más respeto al que

ve en las palabras de ustedes un centavo falso!

Yo quisiera que fueran ustedes perspicaces y que

no dieran demasiado fácilmente su palabra.

Lean la historia y vean

en loca huida a los invencibles ejércitos.

Por dondequiera

son atacadas las fortalezas inexpugnables y

los barcos de la Armada, innumerables al zarpar,

pueden ser contados fácilmente

después de la retirada.

Así un día un hombre alcanzó la cima de la montaña

inaccesible

y un barco llegó al final

del infinito mar.

¡Oh bella negación con la cabeza

frente a la verdad indiscutible!

¡Oh cura heroica del médico

al enfermo dado por perdido!

¡La más bella de las dudas, sin embargo,

es cuando los débiles indecisos levantan la cabeza y

no creen ya más

en la fuerza de sus opresores!

¡Oh cuánto se luchó por establecer este principio!

¡Cuántas víctimas costó!

¡Qué difícil fue ver

de qué forma eran realmente las cosas!

Suspirando aliviado lo escribió un hombre un día en el

libro del saber.

Quizás lleva allí dentro largo tiempo y muchas

generaciones

aún vivan con él y lo vean como una eterna verdad

y los sabios detesten a quien no lo conozca.

Y entonces puede suceder que surja una sospecha, pues

            nuevos conocimientos

ponen siempre un principio en discusión. La duda surge.

Y otro día un hombre tacha en el libro de la ciencia

desconfiando de lo establecido.

Atropellado por los comandos, examinada

su aptitud por médicos barbudos, inspeccionado

por seres resplandecientes con condecoraciones doradas,

            prevenido

por curas solemnes que le golpean los oídos con el libro

            escrito por Dios mismo,

enseñado

por maestros impacientes, está el pobre y oye

que su mundo es el mejor de los mundos y que el hueco

en el techo de su habitación fue planificado por el

            propio Dios.

Verdaderamente, le resulta difícil

dudar de este mundo.

Sudoroso se agacha el hombre que construye la casa en

            la que no va a vivir.

Pero también sudoroso se mata trabajando el hombre

            que construye su propia casa.

Esos son los que no tienen reparos, los que jamás dudan.

Su digestión es espléndida, su juicio infalible.

No creen en los hechos, solo creen en sí mismos. En

            caso de necesidad,

los hechos deben creer en ellos. Su paciencia con ellos mismos

es ilimitada. Escuchan los argumentos

con oídos de espía.

Frente a los que no tienen reparos, los que jamás dudan,

están los que siempre tienen reparos, los que jamás actúan.

Ellos no dudan para llegar a una decisión, sino

para alejarse de una decisión. Utilizan

sus cabezas solo para negar. Con semblante preocupado

advierten contra el agua a los pasajeros de barcos que se hunden.

Bajo el hacha del verdugo

se preguntan si no es él también un hombre.

Comentando en voz baja

que el asunto no ha sido investigado, se van a la cama.

Su actividad consiste en oscilar.

Su frase favorita es: aún no está concluso para sentencia.

¡Por supuesto, si ustedes alaban la duda,

no alaben

esa duda que es desesperación!

¡De qué le sirve poder dudar

a quien no puede decidirse!

Se podrá equivocar

el que se contente con muy pocas razones.

Pero quien necesita demasiadas

permanece en el peligro sin actuar.

¡Tú que eres un dirigente, no olvides

que lo eres porque has dudado de los dirigentes!

¡Permite, por tanto, a los dirigidos

dudar!

Bertolt Brecht