domingo, 21 de junio de 2015

De la poesía y el ser

Rolando López del Amo

La poesía lírica es la necesidad que tiene el poeta de hacer objetivo lo que siente y pasar del soliloquio al diálogo. Es un reclamo  íntimo de comunicación porque vivir no es otra cosa que estar en relación con la otredad. Cada criatura es parte de lo vario en lo uno.

Lo primero en poesía, como en cualquier otra forma de la comunicación interhumana, es tener algo que decir, que transmitir. Lo segundo es la forma en la que va a
hacerlo.

En los tiempos antiguos de transmisión oral de la creación literaria, era imprescindible lograr un ritmo, una cadencia, una musicalidad que ayudara a la memorización. Métros, rimas, metáforas, símiles, epítetos, fueron también elementos coadyuvantes. Esa fue la mayéuyica del lenguaje en verso, necesariamente eufónico, con toda la variedad de estructuras que cada cultura creó y compartió con las otras. Todas perseguían un ideal de belleza expresiva más allá del lenguaje cotidiano. Estas características de la poesía se extendieron a la prosa para que fuera no sólo utilitaria.

Sabemos que los ideales de belleza son diferentes según las geografías, niveles de desarrollo humano, épocas. Todo cambia. La vida es movimiento y desarrollo. Lo importante en la poesía, como en todas las ramas del arte, es su capacidad de impresionar al que la recibe, de forma tal que pueda compartir el sentimiento que se le expone, hacerlo suyo. Para el sabio Carlos Marx, lo importante de la obra de arte consistía en su capacidad de deleitar, de atrapar la atención, con agrado, independientemente del contenido. Para otro alemán, W. Goethe, la poesía era lo que quedaba del poema después de traducirlo a otra lengua. O sea, el sentimiento puro. Para José Martí El arte sumo…es el que saber sacar el alma de las cosas, producir con el detalle la emoción de la armonía, inundar las entrañas de deleite (15-438)

Ética y estética andan por la vida moviéndose por líneas paralelas, tomadas de la mano y entrcruzándose, en su paso por el tiempo. Ninguna de las dos es inmutable, pero sus propósitos últimos se mantienen: el bien y la belleza. Estos dos principios se cubren con mantos diversos de modos y modas, pero, en su esencia última, forman una unidad inseparable. Tanto el uno como el otro son distintivos de lo mejor de la condición humana, de su inteligencia sentimientos, de eso que llamamos, como expresión quintaesenciada, el espíritu.

En poesía hay, básicamente, dos actitudes formales. Una prefiere la diafanidad. La otra, la sombra intrincada y laberíntica. Lo sencillo o lo recargado. Cada criatura tiene su modo y uno no excluye al otro. Sus extremos son el páramo y la selva. Entre ellos hay prados, jardines y macetas, arboledas y ríos, mares y montañas.

Todo tiene su valor. Uno será más de nuestro gusto y otro menos o nada; pero todo es parte del proceso colectivo por apropiarnos de la realidad, desentrañarla, comprenderla y tratar de explicarnos a nosotros mismos, de saber qué somos entre la temporalidad y la eternidad.

Calderón de la Barca decía que la vida es un sueño y William Shakespeare la veía como una actuación teatral. Para José Martí la vida era novela, taller, lucha. La vida es inspiración, la vida es fraternidad, la vida es estimulo, la vida es virtud! (22-82), escribió. La vida está en la compañía y el sacrificio (5-436)

Sea sueño, pieza teatral, novela o como queramos definirla, la vida humana es nuestra participación en el ser y en el estar. La temporalidad y la decadencia vencen a nuestra lozanía y deseos de permanencia. Por Desde La Iliada, se muestra la vida de los hombres es drama y tragedia, en tanto la de los dioses en que nos sublimamos, es comedia, diversión.

En el tránsito hacia el polvo del origen, la poesía puede ser cercana compañera, amiga íntima, espejo y consolación, acicate y sosiego, revelación y enigma.

En todo caso, siempre, ayuda para ascender un paso más en el sendero que permite  al animal que somos alcanzar sus más altas posibilidades, aproximarse a lo mejor de su naturaleza, que se manifiesta en la capacidad de amar y agradecer el formar parte del  misterio y milagro de  La Gran Ilusión, a la vez  tangible y desconocida.

178 comentarios:

Silvio dijo...

Arte poética

A José Antonio Fernández de Castro

¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?

Quevedo

Tú, José Antonio, oficialmente culto,
y un cincuenta por ciento
de antologista de rapsodas criollos;
corifeo de artistas ultra-nuevos
e intelectual, pues te paseas entre ellos,
de seguro
que sabes de estas cosas más de un poco.

Hace cerca de un siglo, un bardo melenudo
que ostentaba una simiesca patillita
a una mujer le dijo: “¡Poesía eres tú!”
(Está claro que entonces no había feministas.)

Y hoy, después de cien años, casi, casi,
todavía hay legiones de liróforos,
pero de crema fría y miel rosada,
que, tomándola en serio, siguen aquella broma,
y, los ojos en blanco y la mano en el pecho
(lado izquierdo),
y la voz temblorosa y hueca,
nos largan una espínela como ésta:

Desde que tú me miraste
sólo conozco dolores.
¡Tales son las tristes flores
que en mi corazón sembraste!
Mi pobre alma traspasaste
con los dardos de tus ojos
y entre punzantes abrojos
me condenaste a vivir,
¡o a eternamente morir
ante tus plantas, de hinojos!

Y ella es su novia, pero no lo sabe.

Otros, reyes de mundos interiores,
de dieciséis a diecisiete,
deshollinan su espíritu lleno de telarañas
y exteriorizan su interior desguace,
dando a la rosa de los vientos
mil endechas alejandrinizadas.
Ejemplo:
“¡Oh, qué angustia infinita y qué tristezas vagas
se adueñan de mi espíritu en estos en estos grises días:
me asedian los recuerdos de mis horas aciagas,
mis nostalgias, mis tedios y mis melancolías!”

Son sus horas aciagas cuando papá les dijo:
“Hoy no te doy un medio para el cine,”

.(No cuento a los que cantan a la raza
y dicen que Maceo es biznieto del Cid,
y otras sandeces de la misma casta.)

De tal suerte,
el sonsonete eterno del chorro de melaza
o del chorro de acíbar.

La escala del Parnaso ha setenta escalones.
AI otro extremo,
están los sedicentes poetas de vanguardia,
que decapitan el humo de sus metáforas
y degüellan el ritmo de sus parábolas;
y es Darío para ellos Tut-Ankh-Amen,
y de tal año para atrás el arte es nulo.

¡Qué espanto ante lo fuerte y lo prosaico!
¡Qué esclavitud!
¡Qué desdén por lo romántico y lo clásico!
¡Y qué impotencia!

Cursiladas y boberías.
Entre Bécquer y Marinetti hay un mundo de poesía.

Hay poesía en un par de aquesas,
hay poesía en un par de aquestas,
y hay mucha poesía entre ésa y ésa.
En la sonrisa estúpida de un niño,
en la caricia de una madre impura,
en el tímido ademán de un limosnero,
en la cadencia salvaje de la rumba,
en las eses de los borrachos
y hasta en un parte policíaco.

Hay poesía en el motor de un auto
y en el trapiche de cualquier ingenio,
en la Ludlow y linotipos de la imprenta,
en la mirada serenísima de Edison
y en la en la cuchilla del Dr. Nogueira.
Como en las albas tocas de Sor Juana,
hay poesía en la punta de una lanza
y en la velocidad de una bala.
Y en la sotana cándida de Pío,
y en los ojos del Dalai Lama
y en la dureza de la Kaaba.

Silvio dijo...

Hay poesía en el negrito limpiabotas,
y en la bodega de Monestina
(Blanco y Animas)
y como en el geranio ventanero,
en un bosque de ceibas centenarias.
Y en los legajos de las notarías,
y en los libros mayores y en los diarios,
y la hay en la bolita y en el poker,
como la hay en las carreras de caballos.
Y hay poesía en un agua mala
y en el informe de un fiscal
y en una píldora de
opio y en el rabo del alacrán.

Hay poesía en el anacoreta,
y la hay en la masa proletaria,
en Prado 1; en la Loma del Príncipe,
y en la tragedia de un regimiento que pasa.

Hay poesía en una bicicleta
y en la barriga de un burgués
y en un cuello de celuloide
y en un juego de balompié.
Y en una trompada de Dempsey,
y del Bambino, en un batazo,
y en una pirueta de Chaplin
y en un gesto de Gloria Swanson.
Y en la espalda de los estibadores
y en los bíceps de hierro del herrero,
y en los bueyes que tiran del arado,
y en un trasatlántico raid aéreo.

Hay poesía en la frente de Lenin,
y hay quien la encuentra en il duce italo;
y hay poesía en el pipis y gañas
y en un policía de tránsito
y en el rabo del alacrán.

Y mucha y buena en una trompetilla,
y en los modales de una de una virulilla,
y en la campana y en la campanilla.

Hay poesía en un centro espiritista,
y hasta en una cocción vegetariana.
Y hay poesía en los editoriales
y poesía en la primera plana.

Y en las proclamas de Sandino
y en los millones de Henry Ford,
y en el drama grotesco de un tarrudo,
y en la nueva constitución.

Hay poesía en la rumba de un esqueleto,
y hay poesía en las gallinas cluecas
y en las blasfemias de un carretonero.
¡Mas la cuestión es dar con ella!

José Zacarias Tallet
Escuche Arte Poética en la voz de su autor.

Sonia Tanus dijo...

ES QUE CAMBIA TANTO EL MENSAJE CUANDO SE DICE POETICAMENTE!!!
Por eso admiro acá a muchos de Uds que escriben TAN BELLAMENTE!!!
Hablando de cosas bellas, volví porque acabo de leer que Cuba tendrá un mariposario!! y eso es una hermosura!!!!!
No se si conté alguna vez que en el patio de la casa donde vivíamos cuando mis hijos eran chiquitos había una planta que amaban las orugas y cuando se la habían comido toda que solo quedaban los tallos aparecían unos hermosos capuchones verde brillante con puntos dorados.Hicimos guardia muchas veces hasta que tuvimos la suerte de ver nacer una mariposa justo la misma que sale en la foto de Cubadebate y aunque de la emoción y por no invadir no sacamos ninguna foto, tenemos ese hermoso recuerdo.Menos mal porque ya casi no hay mariposas por acá.
Va el link.Sin azulitas porque estoy en otra compu y no tengo la " receta" acá.

https://www.facebook.com/cubadebate/photos/pcb.10153095163898515/10153095161703515/?type=1&theater
Abrazón

Cine Finlay dijo...

Alguien sigue en la bobería de usar mi seudónimo para escribir cosas, dejen ya la tontería que por Ip y la hora se sabe quien es ,tranquilo que a todo Puerco le llega su Navidad.eso fue hace un rato en el anterior comentario...

Gabita dijo...

"En el tránsito hacia el polvo del origen, la poesía puede ser cercana compañera, amiga íntima, espejo y consolación, acicate y sosiego, revelación y enigma."... Nada que agregar. Leo y releo a Martínez Villena, te escucho Silvio en Lugano, otra vez, por la TV pública :
"Tengo el impulso torvo y el anhelo sagrado
de atisbar en la vida mis ensueños de muerto;
¡oh! la pupila insomne y el párpado cerrado,
ya dormiré mañana con el párpado abierto. "
Ah, qué esencialmente humana me siento, tan poca cosa, tan enorme...."solo una tarde en que se puede respirar, un diminuto instante inmenso en el vivir..." ¿Es poesía este encuentro fugaz con el alma de otro o debe pasar por la palabra necesariamente? Tengo a veces como instantes de percepción de ese encuentro, son como golpes secos en mitad del pecho, y quisiera gritar. ¿Eso es poesía?
Juan Gelman: "¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre, hasta aquí no? Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.Sangran."
Uf.

Stella dijo...

¡ Qué belleza! Me los llevo para compartir. Gracias.
Andaba necesitando esto.

Patricia Moda dijo...

Esto es prosa bella.

"Ética y estética andan por la vida moviéndose por líneas paralelas, tomadas de la mano y entrcruzándose, en su paso por el tiempo. Ninguna de las dos es inmutable, pero sus propósitos últimos se mantienen: el bien y la belleza. Estos dos principios se cubren con mantos diversos de modos y modas, pero, en su esencia última, forman una unidad inseparable. Tanto el uno como el otro son distintivos de lo mejor de la condición humana, de su inteligencia sentimientos, de eso que llamamos, como expresión quintaesenciada, el espíritu.

En poesía hay, básicamente, dos actitudes formales. Una prefiere la diafanidad. La otra, la sombra intrincada y laberíntica. Lo sencillo o lo recargado. Cada criatura tiene su modo y uno no excluye al otro. Sus extremos son el páramo y la selva. Entre ellos hay prados, jardines y macetas, arboledas y ríos, mares y montañas.

Todo tiene su valor. Uno será más de nuestro gusto y otro menos o nada; pero todo es parte del proceso colectivo por apropiarnos de la realidad, desentrañarla, comprenderla y tratar de explicarnos a nosotros mismos, de saber qué somos entre la temporalidad y la eternidad."

bella y cierta.

"En todo caso, siempre, ayuda para ascender un paso más en el sendero que permite al animal que somos alcanzar sus más altas posibilidades, aproximarse a lo mejor de su naturaleza, que se manifiesta en la capacidad de amar y agradecer el formar parte del misterio y milagro de La Gran Ilusión, a la vez tangible y desconocida."

Desconocida y a la vez tangible.

Mike L Palomino dijo...

Don Silvio;
Zacarías Tallet narra en uno de sus libros una anécdota sobre un personaje que ha sido sobrevalorado en Cuba: Lola Rodríguez de Tió. Me viene a la mente a propósito de poesía (Cuba y Puerto Rico son de un pájaro las dos alas)
Dice Tallet que esta señora, suegra de Eduardo Sánchez de Fuentes, herida en su amor propio porque un funcionario del gobierno no la había invitado a un evento cultural en donde ella se consideraba imprescindible, ofendió de tal manera a éste que tuvo una reacción de caballero; retó a duelo al único hombre de la familia de ella: su yerno. Cuenta Zacarías Tallet que el compositor de la habanera Tú se quejó con el funcionario de esta manera: usted que ha tratado con esta dama por unos minutos y me reta a mí a duelo, imagínese qué es de mi vida, teniendo que tratarla cada día.
El tipo se tuvo que reír y quedó zanjada la ofensa.

Romeo el que no escribe dijo...

Silvio: mi comentario no tiene que ver con esta exquisita entrada, y de tu aporte de las 19:23 que me encanta; sino que me refiero al concierto que anunciaron en TV Pública Argentina con bombo y platillo para las 23:30 y lo transmitieron tres horas y media antes, sin aviso previo, no sé si es diferente programación para el streaming en internet que en la transmisión vía TV, lo único bueno es que tenía en una ventana minimizada en pantalla el sitio web, estaba haciendo pruebas para captura y de repente lo anunciaron; pues afortunadamente pude grabarlo directamente de mi PC en HD y la imagen es excelente, el audio mucho mejor de lo esperado por las condiciones que se presentaban y el valor incalculable de este documento histórico queda ya para las generaciones futuras. Felicidades por el concierto, por la oportunidad privilegiada que viviste. Hay unos detalles técnicos que se podrían mejorar según mi criterio, en los micrófonos de tu guitarra y de tu voz, que trataré de hacértelos llegar a través de otro medio a la brevedad.
Un abrazo fraterno desde México.

jordim dijo...

Muy bien parido.

Claudia dijo...

Silvio y red:

Después del encuentro nocturno de segundaciteros chilenos, con una noche larga, laaarga. Dormí un rato para salir de viaje a Valpo. al día siguiente. Volví esta tarde y recién hoy me asomo por acá, así que no me pude sumar a tiempo al saludo del día del Padre.
Un abrazo de ternura a los padres segundaciteros, especialmente a ti.

El encuentro empezó tibio, como todo primer encuentro. Yo llegué cuando ya varios estaban. A algunos no me costó nada reconocerlos. No siempre uno los imagina, tal vez en unos la edad, la voz, como se visten. Pero algo nos conecta, que creo no es solo tu ser. hay algo más que genera Segundacita, que nos hace creer en quien tenemos en frente por primera vez.
Del amplio repertorio de canciones que hemos escuchado, disfrutado, aprendido, Roberto nos pidió las favoritas, para guitarrear y cantar. Cuesta un poco ante tanto. Pero salieron temas que todos compartimos sin dificultad mayor, aunque nos confundamos con las letras de vez en cuando.
Cantamos la Tetralogía completa, ya afinadas las voces y ajustada la guitarra, aunque nos falle la memoria, de corrido, a la primera. Así que ya estamos pensando en entrenarla para otro encuentro segundacitero. Si nos hacen un huequito Chema.
Fue lindo, agradable y complacida del encuentro, que tanto demoró y bueno, saber que no somos pocos. Que Javier no pudo ir porque se enfermó y espero que no lo pasara mal esa noche. Apareciò Giraluna, que alguna vez vi en segundacita y ni sabía que era chilena. Que faltó Gatón y Giovannina, pero ya estarán. Ya tomamos vuelo , así que habrá una segunda oportunidad.
Y de tanto vino, me quedè dormida y sali tarde a clases el sábado. Me costó mucho enchufarme con el profe, (la cabeza dolía demasiado, los ojos pesaban) pero ¡lo comido y lo cantado no lo quita nadie!

De la poesía y el ser, lindo título. Y pensando en el origen mismo de la poesía, hace unos días tuve la oportunidad de escuchar unos registros de una cantora de Cauquenes, Ver como la poesía se hace presente en medio de la nada, de gente que no estuvo en la escuela, que aprendió con una guitarra rustica, con cuerdas de tripas de cordero. Y un campesino hace unos años que nos recitaba historias en verso, también analfabeto, pura oralidad.
Eso de: hay poesía en las gallinas cluecas, es pura verdad.


nadine vallejo dijo...

"La poesía está siempre en donde uno menos piensa
por ejemplo
está en el comején y no en el libro
en el piano destartalado y no en beethoven
en la plaga
y no en el árbol
está -por ejemplo- en el pajar y no en la aguja
la poesía puede que esté
en los algodones de azúcar
no en las nubes
en el hambre…
es más fácil hallarla
en el hambre que en el pan
en la sed que en el vino
a menudo está
en los espacios
que hay entre
las líneas
de un verso
y no en el verso
la poesía está siempre en donde uno menos piensa
por ejemplo
en la factura del teléfono y no en la carta del amante
está en el silencio en el ruido en el susurro imperceptible
en el bullicio en el eco sin voz
y no en la voz
la poesía está en el lapso en que los labios
todavía no son beso
y ya han dejado de ser bocas
la poesía puede que esté entre dos letras
nunca en la palabra
está en cualquier zaguán maloliente
no en salones de eventos ni galerías
está por ejemplo
en la basura y no en el amor
la poesía está siempre en donde uno menos piensa
y pasa que
en estos tiempos -lúgubres-
se piensa demasiado"

LUIS MALLARINO (poeta y silviófilo colombiano)

Ermitaño Anónimo 70 dijo...

Hola Segundacietr@s ....

al igual que Claudia, amanecí luego de un trasnoche que hace rato no tenía, debo agradecerle a mi esposa que se haya ocupado de la rutina sabatina de mi hijo menor ....

publiqué en mi blogspot algunas fotos ....

la poesía .... todo un mundo por descubrir !!

Saludos.

Lebis dijo...

Egunon Silvio.
Egunon segundaciteras....
Lunes... poético!!!!!!....
No es la primera vez que la traigo pero cuando descubrí a Silvio allá por el año 80 comprendí en la práctica real que era lo que Gabriel Celaya nos decía en sus versos.
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya.
Joan Manuel Serrat - La poesía es un arma cargada de futuro

Y les dejo esta noticia sobre poesía necesaria.
Un libro reúne 50 poemas de lucha y esperanza

Lebis dijo...

Para entretenerse un poco...
Iñaki Egaña, Historiador. Derecho a decidir
..."Leí hace unos meses a Vargas Llosa, a cuenta de la vía soberanista catalana, que eso de la libertad «no puede ser libertinaje ni caos». Vargas Llosa, el que ya conocen, escritor brillante que de UPyD desfiló al PP, que disputó la presidencia de Perú al hoy delincuente encarcelado Fujimori, y que siempre nos ha tenido en sus oraciones a los vascos, para enviarnos al infierno. Libertad enlatada..."

Lebis dijo...

Este domingo le han concedido el premio "ADARRA" a nuestro cantautor Ruper Ordorika.
Adarra en euskera significa "rama" pero también "cuerno". Y en este caso y partiendo de la traducción como "cuerno", también simboliza la comunicación entre personas y pueblos porque antiguamente en Euskalherria los cuernos, "Adarrak" se usaban también para llamar y comunicarse entre pueblos usandolos como vocinas desde puntos elevados.
Por eso los premios ADARRA son culturales y tienen que ver con la comunicación a t6arvés de las manifestaciones de la kultura.
Dicho esto y ante tan poética entrada, aquí les dejo unos versos del galardonado Ruper de su último trabajo "lurrean etxanda", (tumbado en el suelo) Zorionak, Ruper.
GILTZ GORDEA (R. Ordorika)
Hemen dago,
heldu da eguna,
pozik izan, heldu da.
Gailendu baita
argitasuna,
pozik izan, hemen da.

Goizeko haizeak nahi ditu eraman
lo errearen hausterrak.

Goizak argitara
ematen du
gauaren egia.
Egunak
fatu ilunena du
hurrengo gaua.

Non ote da unean uneko gakoa,
bizi pozaren giltz gordea?

Alerik ale doan harea:
bizitzaren
neurria.
Oharkabe jausten den
alea
nora ote doa?

Non dago unean uneko gakoa,
bizi pozaren giltz gordea?

Geldirik goroldioari begir,
ezkilak entzuten dira.
Geldirik goroldioari begira nago,
ezkilak gero eta urrunago.

LA LLAVE SECRETA. R. Ordorika
Aquí está/
ha llegado un día nuevo/
puedes estar contento,/
ha llegado./
Ya se ha impuesto/
la claridad/
puedes estar contenta,/
aquí está.//
El viento de la mañana/
se quiere llevar/
las cenizas de tus malos sueños//.
La mañana/
desvela/
la verdad de la noche./
La noche es la fatalidad más oscura/
del día./
¿Dónde estará la clave de cada momento,/
la llave secreta de la alegría de vivir?//
La arena que cae grano a grano/
es la medida/ de la vida.
¿A dónde irá/
el grano de arena que cae sin ser percibido?//
Quieto, /
mirando al musgo, /
oigo las campanas. /
Estoy quieto/
mirando al musgo/
las campanas suenan cada vez más lejanas...

Osasuna, kultura ta askatasuna!!!!!

Lebis dijo...

Ah!, Gora Uruguai herria!!!!!!
Y un detalle de alegría por la juntada de las segundaciteras chilenas.
Mari Luz, si hacemos alguna kedada en la peninsula Iberica,.... Tendrás que animarte eh?
Muxu para todas desde este rinconcito de Euskalherria!

Mayte Piera dijo...

Conocí la existencia de José Zacarías Tallet a través de unos escritos que me pasó hace años una amiga de Matanzas. Me encantó la ironía, tremendamente cruel en ocasiones, con la que estaban escritos aquellos textos. Ironía fantástica que también veo en su Arte poética, que no conocía.

No tengo mucho tiempo ahora, así que me gustaría volver luego a releer con calma, pero en lo que respecta a la poesía, más allá de cuestiones formales, siempre he pensado que la poesía no está en las cosas, sino en la mirada, en la mirada del que escribe y en la del que lee, por eso puede estar en todo o no estar en nada. Para mí es ahí donde se crea la magia.

Haré lo posible por volver luego...

Besos

Lebis dijo...

RUPER ORDORIKA - GILTZ-GORDEA

Silvio dijo...

Nadine, qué conectado Luis Mallarino con José Zacarías

Lebis, La poesía es un arma cargada de futuro la conocí por Paco Ibáñez, la primera vez que él estuvo en Cuba. Haydée me encomendó acompañarlo en su viaje por el país y hasta Santiago no paramos.

Carolina Olave dijo...

La realidad también puede ser poesía ........

Piececitos de niño, azulosos de frío
Como os ven y no os cubren, Dios mío !

Piececitos heridos, por los guijarros todos,
Ultrajados de nieves y lodos

El hombre ciego ignora que por donde pasáis
Una flor de luz viva, dejáis !

Que allí donde ponéis la plantita sangrante
El nardo nace mas fragante

Piececitos de niño,
Dos joyitas sufrientes
Como pasan sin verlos las gentes!!

Gabriela Mistral

arturo dijo...

Silvio, en la entrada anterior dijiste lo siguiente: “Lo que despierta admiración también provoca envidias”. Yo prefiero ver la envidia como una forma errónea de demostrar admiración.
También en la entrada anterior alguien menciono la palabra “melancolía”. Yo siento la melancolía como un estado de tristeza temporal o de meditación para poder ordenar y proyectar algunas ideas (en la canción Oh, Melancolía creo que Silvio la utiliza como un estado de regresión o de alucinación). Pero también la melancolía es aquella enfermedad que hoy conocemos como depresión, si que creo que definir en otra persona un comportamiento melancólico es pensar algo muy a la ligera. Quizás algunas veces se debería observar más para percibir mejor y así atreverse a aventurar otras deducciones.
Recuerdo que hace muchos años una amiga me dijo que no le gustaba la música de Silvio porque era muy “melancólica”, idea de la que discrepo, porque puede que Silvio utilice ese tipo de melodías para crear una atmósfera que nos ayude a concentrarnos y a comprender mejor sus ideas, y dudo que las componga para ponernos en una situación de tristeza. Por otra parte puede que si tenga algunas canciones melancólicas ¿por qué no? Todos los artistas lo han hecho, y él mismo dijo en una canción que también había cantado en tonos menores, y hasta donde yo se los tonos menores se utilizan para componer melodías melancólicas ¿pero cuantas canciones realmente tristes tiene Silvio?
La música, la poesía y cualquier expresión artística puede ser percibida de distintas formas, no hay cánones para aquello porque todos somos distintos.

A mí me gusta percibir la belleza que se nos entrega a través de cualquier expresión artística, pero lo que más me gustaría percibir es la presencia de quien inspiro toda esa belleza, pues ahí es donde está la verdadera esencia de una obra de arte.

Armando González dijo...

Silvio buenos días, les quiero compartir un poco de Sor Juana Ines de la Cruz.

DETENTE SOMBRA

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.




Buen día para todos.

Silvio dijo...

Esposa de ministro israelí se disculpa por broma sobre Obama

La ministra de Cultura israelí carga contra los artistas por "intrigantes"

Gastón Barril Cid dijo...

Silvio,
qué significa mayéuyica?
porque envié un mensaje para cambiarlo por mayéutica
pero quizás estoy equivacado...

Eowynt dijo...

NECESIDAD

¿ Por qué y para qué escribir ?
Habiendo tantas cosas dichas:
¿ Hace falta agregar algo más ?. No.
Y sin embargo no puedo dejar de hacerlo.
No puedo dejar de expresar lo que siento.
Porque tal vez, y sólo tal vez;
el algún lugar y en algún tiempo,
alguien, al igual que yo, esté buscando.
Buscando algo que no puede ser dicho
con palabras, ni visto por los ojos.
Algo que abarque el universo íntegro,
pero que se encuentre también
en el pétalo de una rosa,
o en la dulzura de una mirada limpia.
Y tal vez, y sólo tal vez,
este escrito llegue a sus manos.
Y será solamente eso, un escrito.
No habrá en él máss respuestas
que las que ya se han dado;
ni más preguntas que las que habían antes.
Sólo será el reflejo de una realidad,
una realidad que se repite hasta el infinito.
Y otra vez tendrá sentido esta pregunta:
¿ Por qué y para qué escribir ?
Y al igual que mis antecesores,
al igual que los que vengan detrás de mi,
la respuesta será:
No lo sé, sólo sé que debía hacerlo.


Graciela Mabel Testa (alias Eowyn Tolkien....jaja)
Buenos Aires, 18/11/87

Patricia Moda dijo...

Me encanta una entrada así de poesía, y recordé esta,

Canto XII, El infinito Giacomo Leopardi

Amé siempre esta colina,
y el cerco que me impide ver
más allá del horizonte.
Mirando a lo lejos los espacios ilimitados,
los sobrehumanos silencios y su profunda quietud,
me encuentro con mis pensamientos,
y mi corazón no se asusta.
Escucho los silbidos del viento sobre los campos,
y en medio del infinito silencio tanteo mi voz:
me subyuga lo eterno, las estaciones muertas,
la realidad presente y todos sus sonidos.
Así, a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento:
y naufrago dulcemente en este mar.

Patricia Moda dijo...

y Silvio...

"¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?"

Eowynt dijo...

Hablando de melancolía....

DULCE MELANCOLÍA


Oh melancolía de tierras lejanas,
Donde nunca hollaron nuestros pies,
De tiempos remotos y pasadas épocas,
No importa si fueron o todavía Es.

La nostalgia es un barco sobre un mar turbulento
Que a buen puerto nos puede llevar,
Pero nos dejamos arrastrar por los vientos
Culpándola a ella al vernos naufragar.

Del prístino estado tenemos anhelos,
Buscamos mil formas para a él regresar,
De ahí la melancolía, de ahí la nostalgia,
Al sentir la distancia que nos separa del hogar.

Oh melancolía de tierras lejanas,
Nostalgia de algo ¡ y no saber de que!
El tiempo que pasa, el tiempo que vuelve,
La vida que avanza, que fue y siempre Es.


Graciela Mabel Testa
Mar del Plata, 8 de marzo de 1995 10:05hs.

Enciclopedia Britanica dijo...

may éu y ica

Letras que se podían leer en el papel empapado con la sangre suicida de Ahmed Goitia, poeta marroquí de padre Vasco.
Los especialistas han re-armado mil veces la frase y sus más caros estudiosos piensan que alude a un poema de juventud en que promete quitarse la vida si en mayo (mes en que en su provincia natal sólo crecen las piedras) probara un fruto jugoso. Según crónicas de la época, en mayo, mes de su muerte, este malogrado bardo tuvo un escandaloso affaire con una bailarina.

La frase descifrada:

en MAYo encontrÉ Una Y rICA

Lien dijo...

Anjajá… dilema guajiro de vida este de la poesía!!!… La poesía está en todo???... o la poesía está dentro de aquel que sabe verla, olerla, oírla, tocarla, sentirla… en todo cuanto lo rodea… en cada objeto, animal, persona, gesto, soplo, visión… desde las más “etiquetadamente” hermosas y vehementes… hasta las segregadas por patéticas, famélicas, cotidianas, ordinarias… !!!!!?????...
O es esto pura vanidad humana???... y ella yace (más bien flota o penetra) realmente libre en todo… como materia más viva que la materia más viviente… y si no viviéramos como especie este grupo humano… igual seguiría ahí manifestándose y pululando en todo… aunque no fuera recogida y escrita… o cantada… o hablada???...
Me encanta Tallet!!!!... él y Guillén son mi dúo de viejitos soeces insuperables!!!… poetas de poesía pura y dura!!!… y me gusta la consecuencia en el actuar y el pensar y el sentir… porque muchas veces decimos que hacemos eco de estas poesías… de esa manera de ver la poesía en todo… y que en realidad no sea así… que en realidad vivamos escapando de la poesía quemante que vive en las cosas simples… para escapar constantemente a buscarla en cosas ebúrneas… privando a aquellas otras… y a nosotros mismos de una poesía… uff!!!... ni sé cómo definirla!!!...

…………………………………………………………………………..
ALABAOOOOOOOOOOO... Nadine… me EN-CAN-TÓ lo de Mallarino!!!!!!!!!
………………………………………………………………………………..

Dejé un beso el viernes antes de zarpar…. y dejo uno ahora… pa completar el embutido tierno y melcochoso para todos los papitos segundaciteros!!!!!!... uno un tin más grandote para el abejapapá!!!!!!

Carmina dijo...

Es bonita esta entrada que intenta acercarse a la esencia de lo poético, de lo literario, de una manera muy dialéctica, enfrentando los tradicionales opuestos, como forma y contenido, deleite y sentimiento, ética y estética,

Mi opinión siempre ha sido que estas dicotomías son aparentes, y si la poesía (la literatura) nos sirve para comprender la realidad y a nosotros mismos, como afirma Rolando López del Amo, es precisamente porque funde los opuestos: la forma es contenido (o viceversa), y la estética y la ética son una misma cosa, como lo son el bien y la belleza (más allá de los cánones más o menos clásicos o románticos o los cánones en general).

Lo primero que me han entrado ganas de responder es:

Porque ha pasado que historia se convierte en palabras;
ha pasado que el mundo se convierte en palabras;
ha pasado que todo se convierte en palabras,
palabras, palabras, palabras a granel.

("en fin, literatura")

Y los segundo, yo creo que más certero y más parecido:

La canción es la amiga
que me arropa
y después me desabriga.
La más clara y oscura,
la más verde y madura,
la más íntima,
la más indiscreta.
La canción me da todo,
aunque no me respeta:
se me entrega feliz
cuando me viola.
La canción es la ola
que me eleva y me hunde,
que me fragua
lo mismo que me funde.
La canción compañera,
virginal y ramera.
La canción.

Comenzamos un día,
en los tiempos
de siempre y todavía.
Comenzamos felices
a juntar cicatrices,
como buenas señales
de los años.
Y peldaño a peldaño
levantamos paisaje
sin excusa, sin ruego
y sin ultraje.
¿Quién se atreve a decirme
que debo arrepentirme
de la esperma quemante
que me trajo?
Porque sangra de abajo,
yo no vendo ni rajo
mi pasión.

Entre drama y comedia
he llegado trovando
a la edad media.
Torpe, pero sincero,
aún no soy caballero
(y que el cielo
me libre de cordura).
No me embriaga la altura
ni me aburren los sueños.
No es por moda que estallo
y que me empeño.
El amor sigue en brete
y el camino a machete,
mas no lloro por tal
ni me amilano,
si conservo mis manos,
mi sudor y el humano
corazón.




Gastón Barril Cid dijo...

AJAJAJAJAJA.......
ta wuena...

Lien dijo...

De atrá… Gracias, Silvio, con tus respuestas a Don Mike y a Julieta no debiera yo ya tener que dar ninguna… pero…
………………………………………………….
Don Mike: no soy cínica… y fuera bueno que usted fuera más amigable y respetuoso en su forma de expresarse y relacionarse y opinar sobre el criterio de otros en este blog… y en todas partes… se puede disentir profundamente de algo planteado por otro... y expresarlo en consecuencia… con toda la vehemencia que se quiera… sin ofensas ni sátiras ni entredichos…
Mis amigos, sus familias, mis conocidos y mi familia toda junta de Manzanillo… deben conformar el 1% que sopesó para muy bien la labor de Expósito en GRANMA… mire: es obvio que siempre la capital provincial (como la nacional) brilla más… pero, para confirmar la información que volqué acá... me dediqué ayer domingo a hablar con muchos de esos manzanilleros que conozco… y que viven con idéntica intensidad la rivalidad ancestral entre las dos ciudades… y todos sin excepción volvieron a corroborarme que Expósito hizo una muy meritoria labor en la PROVINCIA. Créame que comparto su amor por Manzanillo… ya se lo había confesado hace un tiempo por acá… es una ciudad que a mi entender por la trascendencia de su historia, política, cultura y tradiciones, está muy subvalorada… y soy consciente que se ha ido deteriorando… como muchos otros lugares y poblados nuestros (dígamelo a mí!!!)… pero una cosa es una cosa… y otra cosa… es otra cosa…
Le dejo un abrazo directo, Original, cargado de olor a Golfo… sabor a liseta… murmullo de sinfonía de Glorieta… y sin una gota de cinismo!!!!!

…………………………………………………….
En cuanto a la apreciación de Julieta, amiga, siento que tenemos algo de culpa en ella… porque a pesar de ser radicalmente cierto lo que le explicas, Silvio… tengo una seguridad taaan absoluta que me asusta (porque lo absoluto suele darme escalofríos)… pero esta seguridad mía es una de las pocas absoluteces más absolutas que cargo: si durante todo el periodo de Fidel en su plenitud de vida y acción se hubiesen convocado elecciones directas en Cuba… Fidel hubiese sido Presidente una y otra y otra y mil veces más!!!!... hasta el último de los días que fungió en ese cargo… cuando ya muchos vaticinaban su aureola declinando… si se hubiesen convocado elecciones… Fidel habría sido electo presidente!!!… a mí no me cabe pero ni la más mínima duda!!!!… pero no se hizo, por las razones que fueran… y ahora eso queda ahí... flotando en la condicional etérea… en ese “y si….???”… dando pie a esos pensamientos de “mandatos vitalicios”…
Y digo más… si luego de renunciar a su cargo Fidel, se hubiera convocado a elecciones, Raúl habría salido sí o sí … seguro pero seguro… no hay dos seres en Cuba que cuenten con la confianza más confiada y confiable de todo un pueblo guerrero y corajudo como esos dos… puede que a muchos ahora les queden las dudas… como es obvio… pero a mí, repito, no me cabe la más mínima… a veces pienso que es una verdadera lástima que hayamos dejado pasar la ocasión (ocasiones) de regalar y regalarnos semejantes contundencias… contundencias verdaderamente poéticas!!!!...

Ahora, después de esos dos tipazos… es que se nos pone dura… que no imposible ni apocalíptico… eh??... pero cierto es que tenemos que empezar a aprender a promover y divulgar las vidas y acciones de esos muchos otros… que ya mis compatriotas han dicho aquí que tenemos… pa encontrar líderes dignos de este pueblo… en ese reto andamos…

Gastón Barril Cid dijo...

en mi modesto gusto con Mario cambia la cosa... se dispara...
además lo dejo como un gesto hermano con la selección Uruguaya
que el miércoles en la noche o más tardar el jueves temprano retorna a su patria... :-P
feliz viaje!!!

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Mario Benedetti

Gastón Barril Cid dijo...

Epitafio

De estatura mediana,
Con una voz ni delgada ni gruesa,
Hijo mayor de profesor primario
Y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
Aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
Y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
En que los ojos se abren apenas
Y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca de ídolo azteca
-Todo esto bañado
Por una luz entre irónica y pérfida-
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
De vinagre y aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!

Nicanor Parra

Gastón Barril Cid dijo...

ibídem

Yo soy Lucila Alcayaga
alias Gabriela Mistral
primero me gané el Nobel
y después el Nacional

a pesar de que estoy muerta
me sigo sintiendo mal
porque no me dieron nunca
el Premio Municipal

Nicanor Parra

Gastón Barril Cid dijo...

EL POETA Y LA MUERTE

A la casa del poeta
llega la muerte borracha
ábreme viejo que ando
buscando una oveja guacha

Estoy enfermo - después
perdóname vieja lacha

Ábreme viejo cabrón
¿o vai a mohtrar I'hilacha?
por muy enfermo quehtí
teníh quiafilame I'hacha

Déjame morir tranquilo
te digo vieja vizcacha

Mira viejo dehgraciao
bigoteh e cucaracha
anteh de morir teníh
quechame tu güena cacha

La puerta se abrió de golpe:
Ya - pasa vieja cufufa
ella que se le empelota
y el viejo que se lo enchufa

Nicanor Parra

Víctor Casaus dijo...

querida gente /

acabo de intentar el envío del comentario que antecede este NOS PRONUNCIAMOS de los poetas del CAIMAN BARBUDO, que ahora comparto también:

NOS PRONUNCIAMOS

No es el azar lo que nos reúne. La Revolución no llegó a nosotros como a gente formada a su margen: trece años de nuestra vida –sin duda los más importantes-- han sido los años de la Revolución combatiente y vencedora. No podemos ser, pues, gente presta o negada a adecuar su voz a la Revolución. Con ella nos hemos formado –nos estamos formando--, sin ella no podríamos explicarnos.

Estamos inscritos en la tradición cultural de un país subdesarrollado. La historia de Cuba ha sido hasta hoy, la historia de un camino hacia su realización como nación, hacia su desarrollo, hacia su autenticidad cultural. Cuba es todavía un país subdesarrollado, pero es ya un país victorioso. Hoy sabemos que el camino hacia el comunismo es el camino al desarrollo y la autenticidad cultural. La cultura de Cuba se salvará con Cuba, el desarrollo del país es el desarrollo de su cultura. Esa lucha que libra nuestro pueblo –que es también la única posibilidad de liberación del hombre-- es nuestra lucha.

No pretendemos hacer poesía a la Revolución. Queremos hacer poesía de, desde, por la Revolución

Una literatura revolucionaria no puede ser apologética. Existen, existirán siempre, conflictos sociales: una literatura revolucionaria tiene que enfrentar esos conflictos.

No renunciamos a los llamados temas no sociales porque no creemos en temas no sociales. El amor, el conflicto del hombre con la muerte, son circunstancias que afectan a todos, como es íntimo, personal, el auténtico fervor revolucionario.

No creemos que exista hoy una crisis de la poesía. Existe, sí, la crisis de
una concepción de la poesía.

Nos pronunciamos por la integración del habla cubana a la poesía.

Consideramos que en los textos de nuestra música popular y folklórica hay posibilidades poéticas.

Consideramos que toda palabra cabe en la poesía, ya sea carajo o corazón.

Consideramos que todo tema cabe en la poesía.

Rechazamos la mala poesía que trata de justificarse con denotaciones revolucionarias, repetidora de fórmulas pobres y gastadas: el poeta es un creador o no es nada.
Rechazamos la mala poesía que trata de ampararse en palabras “poéticas”, que se impregna de una metafísica de segunda mano para situar al hombre fuera de sus circunstancias: la poesía es un testimonio terrible y alegre y triste y esperanzado de nuestra permanencia en el mundo, con los hombres, entre los hombres, por los hombres, o no es nada.

Orlando Alomá
Sigifredo Alvarez Conesa
Iván Gerardo Campanioni
Víctor Casaus
Félix Contreras
Froilán Escobar
Félix Guerra
Rolen Hernández
Luis Rogelio Nogueras
Helio Orovio
Guillermo Rodríguez Rivera
José Yanes
Raúl Rivero
Antonio Conte

esperanza dijo...

UNIVERSOS PARALELOS »

Gringos en Cuba

En 1979, Fidel Castro y Jimmy Carter usaron la música para escenificar un acercamiento entre los dos países. No prosperó

http://cultura.elpais.com/cultura/2015/06/21/actualidad/1434909670_188634.html

besos

Carolina Olave dijo...

Formalizados en Chile los "Honorables" de derecha, ya se habían salvado de responder por crímenes en Dictadura, ojalá ahora la justicia haga lo suyo.......
Y en el Senado dictando leyes.......harto cara duras ......

Jorge Fernández Crespo dijo...

Ojalá no les resulte muy pedante que aporte dos intentos poéticos, pensados originalmente como lectura para jóvenes y adolescentes, como contribución al tema de la presente entrada.

El primero es un soneto inspirado en una frase de Friedrich Schiller:

"Algunos pensadores filosofan en verso;
muy pocos versifican sobre filosofía.
Quien persiste en los nexos del talento disperso
siente un amor inmenso por la sabiduría.

Algunos escritores, al componer su obra,
utilizan conceptos de sus antecesores;
muy pocos son exentos de la eterna zozobra
ante el voraz empuje de los infamadores.

Escasos pensadores abren nuevos caminos
donde el saber encuentra gran desenvolvimiento
labrando para el hombre superiores destinos.

Escasos escritores concretan el intento
de legar al futuro sus instintos divinos
bajo el manto inviolable del gran descubrimiento."

El otro poema es un romance inspirado en una frase de José Martí:

"Es la esencia del poeta
cual vaso de porcelana
que con cada nuevo verso
se estremece y resquebraja
como si fustas de fuego
implacables lo azotaran
o su alma en el triste Averno
viejos pecados purgara.

Mientras más se acerca el verso
al sentir del creador
más profunda es la hendidura
más penetrante el dolor,
así es que alguno recela
de la propia inspiración
temeroso de que un día
le brote del corazón
la anhelada obra suprema
que cause su destrucción."

Espero que les gusten y si no, disculpen el atrevimiento.

Victoria dijo...

A la esposa del ministro y a la ministra de cultura, las vamos a bautizar como Pinky y Cerebro.

Puedo ver que hay poesía en lo cotidiano, en nuestra realidad que muchas veces no se parece para nada a lo que soñábamos.
¿Habrá poesía en una ciudad contaminada con emergencia ambiental, con mucho frío, harta injusticia y desigualdad? Debe haber, pero no la veo.

Coopero con una poesía inconclusa en el ex Estadio Chile.

Canto, qué mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tantos y tantos
momentos de infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca vi.
Lo que he sentido y lo que siento
harán brotar el momento...

Víctor Jara
1973

Patricia Moda dijo...

Creación

Estoy vivo y he sorprendido las estrellas en el alba.
Mi compañera continúa durmiendo y lo ignora.
Mis compañeros duermen todos. La clara jornada
se me revela más limpia que los rostros aletargados.

A distancia, pasa un viejo, camino del trabajo
o a gozar la mañana. No somos distintos,
idéntica claridad respiramos los dos
y fumamos tranquilos para engañar el hambre.
También el cuerpo del viejo debería ser sano
y vibrante -ante la mañana, debería estar desnudo.

Esta mañana la vida se desliza por el agua
y el sol: alrededor está el fulgor del agua
siempre joven; los cuerpos de todos quedarán al
descubierto.
Estarán el sol radiante y la rudeza del mar abierto
y la tosca fatiga que debilita bajo el sol,
y la inmovilidad. Estará la compañera
-un secreto de cuerpos. Cada cual hará sentir su
voz.
No hay voz que quiebre el silencio del agua
bajo el alba. Y ni siquiera nada que se estremezca
bajo el cielo. Sólo una tibieza que diluye las estrellas.
Estremece sentir la mañana que vibre,
virgen, como si nadie estuviese despierto.

Cesare Pavese, poeta intenso.

Julieta, la cubana. dijo...

Lien, yo no cuestiono si Fidel hubiese sido o no electo y reelecto. Yo lo que dije es que me entusiasmaba que la figura, la actitud, el comportamiento de un futuro presidente sea discutida y cuestionada abiertamente, pasada por una lupa. En tu respuesta, me das la razón, de que no fue así en el pasado. Aunque Silvio me contesta diciendo “que los cuestionamientos no fueran reflejados por la prensa no quiere decir que no los hubiera.” Bueno, yo no viví en otro planeta, yo viví en Cuba. Me disculpan los apologistas del gran líder, pero al señor no se le podía ni decir ni ji. Muy delgada es la línea entre admiración, respeto y miedo. Lo cierto es que el pretexto de un enemigo externo, lo pagamos más caro los ciudadanos que el enemigo. Y esto es tan cierto, que no es ni discutible.

Carmina dijo...

"Consideramos que toda palabra cabe en la poesía, ya sea carajo o corazón."

Gracias Víctor por traer NOS PRONUNCIAMOS, que es un texto que me impactó desde la primera vez que lo leí.

Destaco esa sentencia sobre palabras porque me sirve para decir que la poesía es ante todo palabras, la poesía está en las palabras con todo lo que cargan de tradición cultural, de sentimientos o iluminaciones, etc. Pero la oesíano existe fuera de las palabras: no está en las cosas ni en la mirada, porque es un arte verbal.

Y eso, en mi opinión, es importante

Gastón Barril Cid dijo...

La Poesía

Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa. Uno es el lenguaje objetivo que sirve para nombrar las cosas del mundo sin sacarlas fuera de su calidad de inventario; el otro rompe esa norma convencional y en él las palabras pierden su representación estricta para adquirir otra más profunda y como rodeada de un aura luminosa que debe elevar al lector del plano habitual y envolverlo en una atmósfera encantada.
En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.
Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro.
El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.
El poeta hace cambiar de vida a las cosas de la Naturaleza, saca con su red todo aquello que se mueve en el caos de lo innombrado, tiende hilos eléctricos entre las palabras y alumbra de repente rincones desconocidos, y todo ese mundo estalla en fantasmas inesperados.
El valor del lenguaje de la poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar sólo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de las fórmulas del tráfico diario.
La Poesía es un desafío a la Razón, el único desafío que la razón puede aceptar, pues una crea su realidad en el mundo que ES y la otra en el que ESTÁ SIENDO.
La Poesía está antes del principio del hombre y después del fin del hombre. Ella es el lenguaje del Paraíso y el lenguaje del Juicio Final, ella ordeña las ubres de la eternidad, ella es intangible como el tabú del cielo.

Gastón Barril Cid dijo...

La Poesía (II y fin )

La Poesía es el lenguaje de la Creación. Por eso sólo los que llevan el recuerdo de aquel tiempo, sólo los que no han olvidado los vagidos del parto universal ni los acentos del mundo en su formación, son poetas. Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el universo busca su voz, una voz inmortal.
El poeta representa el drama angustioso que se realiza entre el mundo y el cerebro humano, entre el mundo y su representación. El que no haya sentido el drama que se juega entre la cosa y la palabra, no podrá comprenderme.
El poeta conoce el eco de los llamados de las cosas a las palabras, ve los lazos sutiles que se tienden las cosas entre sí, oye las voces secretas que se lanzan unas a otras palabras separadas por distancias inconmensurables. Hace darse la mano a vocablos enemigos desde el principio del mundo, los agrupa y los obliga a marchar en su rebaño por rebeldes que sean, descubre las alusiones más misteriosas del verbo y las condensa en un plano superior, las entreteje en su discurso, en donde lo arbitrario pasa a tomar un rol encantatorio. Allí todo cobra nueva fuerza y así puede penetrar en la carne y dar fiebre al alma. Allí coge ese temblor ardiente de la palabra interna que abre el cerebro del lector y le da alas y lo transporta a un plano superior, lo eleva de rango. Entonces se apoderan del alma la fascinación misteriosa y la tremenda majestad.
Las palabras tienen un genio recóndito, un pasado mágico que sólo el poeta sabe descubrir, porque él siempre vuelve a la fuente.
El lenguaje se convierte en un ceremonial de conjuro y se presenta en la luminosidad de su desnudez inicial ajena a todo vestuario convencional fijado de antemano.
Toda poesía válida tiende al último límite de la imaginación. Y no sólo de la imaginación, sino del espíritu mismo, porque la poesía no es otra cosa que el último horizonte, que es, a su vez, la arista en donde los extremos se tocan, en donde no hay contradicción ni duda. Al llegar a ese lindero final el encadenamiento habitual de los fenómenos rompe su lógica, y al otro lado, en donde empiezan las tierras del poeta, la cadena se rehace en una lógica nueva.
El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia.
Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.
Hay en su garganta un incendio inextinguible.
Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.
Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua.

(Fragmento de una conferencia leída en el Ateneo de Madrid, el año 1921)
Vicente Huidobro

Silvio dijo...

Es obvio que Julieta la cubana ni familiar alguno suyo viajaba en cierto avión que un día despegó de Barbados; ni tuvo un primito alfabetizador colgado con alambre de púas; ni un tío custodio de un embarcadero, atado y pasado a cuchillo por unos prófugos a la libertad; ni un hijo desangrado por un cristal proyectado por un bombazo; ni muchas cosas que evidentemente vivieron otros que no vivían en Cuba, como ella... Quien confunde la admiración y el respeto con el miedo, quien proclama que se parecen, seguro se cuida mucho de admirar y respetar, no vaya a ser que el miedo le entre por algún lado inconveniente.

Siquiatras es lo que necesitan algunos, más que principios o argumentos.

arturo dijo...

Que más sublime exaltación de belleza que este fragmento de la canción "La Ilusión"

.....una obra de arte
aparece al mirarte
alumbrada de fascinación....

Gastón Barril Cid dijo...

Celeste hija de la tierra

No es lo mismo estar solo que estar solo
en una habitación de la que acabas de salir
como el tiempo: pausada, fugaz, continuamente
en busca de mi ausencia, porque entonces
empiezo a comprender que soy un muerto
y es la palabra, espejo del silencio
y la noche, el fruto del día, su adorable secreto revelado por fin.

Tendría que empezar a ser de nuevo
para aceptar el mundo como si no fuese
solamente lo único que conservo de ti,
tendría que olvidarme
como se olvida lo más negro de un sueño,
soplar en mi conciencia hasta apagar mi imagen,
cerrar los ojos frente a los espejos,
deshacerme y hacerme, soñar siempre con otro,
morirme de mí mismo
para no recordarte a cada instante
como el ciego recuerda la luz y el condenado a muerte
la vida, toda ella, en un abrir y cerrar de ojos,
porque estás más adentro de mí que yo mismo
o existo porque existes
o yo no sé quién soy desde que sé quien eres.

No es lo mismo estar solo que estar sin ti, conmigo
con lo que permanece de mí si tú me dejas:
alguien, no, quizás algo: el aspecto de un hombre, su retrato
que el viento de otro mundo dispersa en el espacio
lleno de tu fantasma desgarrador y dulce.

Monstruo mío, amor mío,
dondequiera que estés, con quienquiera que yazgas
abre por un instante los ojos en mi nombre
e, iluminada por tu despertar,
dime, como si yo fuese la noche,
qué debo hacer para volver a odiarte,
para no amar el odio que te tengo.

Es inútil
buscar a tu enemigo en el infierno
suyo y de esta ciudad, allí donde la música agoniza
larga, ruidosamente en el silencio
y beber en su vaso para verte
con su mirada azul, roja de odio,
el vino que refleja su secreta agonía,
la que en su corazón en ruinas danza
a la luz de una luna tan desnuda como ella
con la misma afrentosa lascivia de la luna
que no se muestra al sol, pero acepta su fuego,
esa virgen tatuada
por los siete pecados capitales
no eres tú o eres otra;
alguien, quizá yo mismo, entonces toca
mi frente y me despierto como el fuego en la noche,
en toda mi pureza,
con tu nombre verídico en los labios.
Enrique Lihn

Lien dijo...

Y bueno… como seguimos cerca del día de los padres… y hablamos de materia de poesía… quiero quedarme enganchada en quien para mí es padre y es poesía… en Fidel…

Fidel es todo poesía… es poesía desde el sustantivo abstracto? de su nombre fiel… esa fidelidad… la entregada y la conquistada… es poesía su mirada, y su traje verde olivo… es poesía su gorra guerrillera y la sombra que proyecta… son poesía sus botas voladoras… las de llevarlo de un lado a otro como suspiro o como huracán… y es poesía su barba… y su infinito índice levantado con firmeza… y su manera insuperable de ser, estar y de quedarse… el gesto con que espantó al rocinante aventurero que su otro amigo ensilló… para permanecer montado en ese menos “glorioso” de ir fundando, edificando, creando pero como es lógico y humano… también errando… es poesía su pecho puesto ante todas la balas… en la Sierra, en Girón, en las tempestades, en plena calle habanera buscando su piedra… es poesía dura buscar su piedra… y es poesía su sonrisa de niño travieso… y su ceño enjuto… y su boca apretada… y el amasar la barba... primero tupida… después ya rala…

Y es poesía el amor que despertó y sembró e iluminó en su pueblo… y es poesía cómo su solo nombre sirve para invocarnos al movimiento y al sueño y al pago de la deuda que tenemos… la deuda que nos enseñó a asumir con el mundo y con la humanidad…

Y es torpeza nada poética no tener la capacidad de hacer poesía… esa poesía clara y contundente… que sepa expresar esa poesía y ese amor y definirlo… alejándolo de enfermos fanatismos… de idolatría inútil…

Le dejo a Gelman el encargo… a ese otro juan poeta de las cosas simples… de la cólera buey…

Fidel

dirán exactamente de fidel
gran conductor el que incendió la historia etcétera
pero el pueblo lo llama el caballo y es cierto
fidel montó sobre fidel un día
se lanzó de cabeza contra el dolor contra la muerte
pero más todavía contra el polvo del alma
la Historia parlará de sus hechos gloriosos
prefiero recordarlo en el rincón del día
en que miró su tierra y dijo soy la tierra
en que miró su pueblo y dijo soy el pueblo
y abolió sus dolores sus sombras sus olvidos
y solo contra el mundo levantó en una estaca
su propio corazón el único que tuvo
lo desplegó en el aire como una gran bandera
como un fuego encendido contra la noche oscura
como un golpe de amor en la cara del miedo
como un hombre que entra temblando en el amor
alzó su corazón lo agitaba en el aire
lo daba de comer de beber de encender
fidel es un país
yo lo vi con oleajes de rostros en su rostro
la Historia arreglará sus cuentas allá ella
pero lo vi cuando subía gente por sus hubiéramos
buenas noches Historia agranda tus portones
entramos con fidel con el caballo

Oliverio Girondo dijo...

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Silvio dijo...

Carmina, yo no creo mucho en que la poesía tenga que pasar por la palabra, yo creo en la objetividad de la poesía, se diga o no, se vea o no. Y creo en la poesía de la acción por la metáfora que entrañan algunos gestos, por la carga descubridora, transformadora que tienen. Yo creo que la poesía tiene que ver con la belleza y con la bondad, que a veces son circunstanciales. Por lo que la poesía también es tránsito, destello y acaso disolvencia. A veces también parece un recurso desesperado de la consciencia, el hambre infinita y sin remedio.

Sergio Daniel dijo...

Poesía, y tú me lo preguntas...

Hay locuras que son poesía,
hay locuras de un raro lugar.
Hay locuras sin nombre,
sin fecha, sin cura,
que no vale la pena curar.

Lien dijo...

Ay caramba... Julieta, la cubana… al publicar te veo… y qué ganas de contestarte… pero no me vas a ponchar la poesía… discúlpame… me queda demasiado poco tiempo en esta bella y rica entrada… y luego tendré un impass que puede ser larguito…

Si te apetece cuando vuelva la seguimos…

Yo me quedo con mi amor cantado por Fidel… apologías???... bueh… amor con amor se paga… y honor a quien honor merece…

Vicente Feliú dijo...

No todos los años se cumplen 70. Ni todos los 70 se cumplen con alegría. Ni todos los 70, aunque alegres, se tienen bríos que recuerdan los años mozos. Y cuando todo esto pasa a la vez, es una verdadera fiesta tener a Augusto Blanca en el concierto de Canto de Todos de junio 2015, el jueves 25, apenas a un día de su onomástico.
Recomiendo no perderse este encuentro especialmente único.
Casa del ALBA, jueves 25 de junio, 6:00 PM, entrada libre.
Anfitrión: Vicente Feliú

Lien dijo...

JA!!!!... ahora vuelvo a leer... la entrada se mueve... debe ser a causa de la traviesa y ágil poesía...

Gracias, Silvio... por hacerme el trabajo... tirarme el cabo... y responder de semejante manera...

Hermoso, muy hermoso lo que dices de la poesía!!!!!!!... yo también pienso que la palabra es solo un recurso… (nada desdeñable… eso sí!!!…)… pero solo un recurso... uno más de los tantos con los que ella se expresa…

Carmina dijo...

Silvio, tu eres Poeta y yo no. No me siento autorizada para contradecirte.

Creo firmemente en todo lo que mencionas, no se trata de eso.

Me parece que estamos hablando de cosas distintas. Probablemente es una cuestíón de terminolojía, que diría Juan Ramón.

Lien dijo...

"Donde yo encuentro poesía mayor es en los libros de ciencia, en la vida del mundo, en el orden del mundo, en el fondo del mar, en la verdad y música del árbol, y su fuerza y amores, en lo alto del cielo, con sus familias de estrellas, -y en la unidad del universo, que encierra tantas cosas diferentes, y es todo uno, y reposa en la luz de la noche del trabajo productivo del día. Es hermoso, asomarse a un colgadizo, y ver vivir al mundo: verlo nacer, crecer, cambiar, mejorar, y aprender en esa majestad continua el gusto de la verdad, y el desdén de la riqueza y la soberbia..."

José Martí

Patricia Moda dijo...

Me gusta mucho Girondo.

Silvio, leí recién lo que le decís a Carmina sobre lo q pensás de la poesía, y pensé enseguida,como ejemplo, en la muestra de fotografía de Marisa Bonzón "Mira Almas" y sobretodo la fotografía de la mirada del violinista, y no puedo más que decir que es pura poesía, y no lo digo solo por las fotografías (magníficas) sino la misma mirada captada por ella.

O algunos de los momentos cotidianos captados por Verner, una manera de llevar el cántaro de agua...

Silvio dijo...

Carmina, quizá estemos hablando de cosas diferentes, o quizá veamos lo mismo desde distintos puntos. Pero yo dudo mucho que tú no seas poeta.

Lien dijo...

Al final de su poema “Un poema de amor” Guillén dice:

“Verla partir y amarla como nunca;
seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir viéndola lejos,
allá lejos, y aun seguirla
más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión,
suspiro, sangre, muerte...
HECHA
DE ESA SUSTANCIA CONOCIDA
CON QUE AMASAMOS UNA ESTRELLA.

………………

Será esa sustancia la poesía????...

Les dejo besos y abrazos al por mayor… me esfumo por unos días… ya volveré para amasar estrellas… sean felices en toda la extensión de la poesía!!!!!...

Stella dijo...

Silvio:
Lo que escribiste es lo más poético que he leído, y desentraña lo que es la poesía. Brillante, Poeta. Cuando se centran en tuparte poética e ignoran la parte musical, me incomodo mucho. La música está llena de poesía también, se ensambla, en tu caso, con la poesía dicha.
Y coincido en que nuestra Carmina lo es, aunque no sé si escriba versos o no.

Carmina dijo...

Silvio, ¡es lo más bonito que me han dicho en mi vida!

Sobre todo viniendo de ti y al pie de las palabras de Huidobro que trajo Gastón,

La poesía es un don sagrado y ocurre en poemas, como se está demostrando a lo largo de la entrada (es mi opinión)

Pero leo también esa cita de Martí que trae Lien y sí, pobablemente vemos lo mismo desde distintos puntos.

Es decir, puedo sentirme traspasada por la poesía de un gesto, un acontecimiento, una imagen, y lo que ha ocurrido es una emoción. Y por supuesto, el gesto, el acontecimiento o la imagen contienen en si la poesía, sea yo o no capaz de apreciarla. Pero me parece que falta otro paso que sería el definitorio y es el de convertir esa llamarada en palabra ¿sagrada?

En otras manos, a lo mejor resultaría un cuadro, o una escultura, o música, o un cambio en el devenir de la Historia, o un temblor íntimo,...

Stella dijo...

La poesía es como el Amor, es como Dios, la sentimos, la vislumbramos en seres, en circunstancias y hasta en objetos cargados de emociones.

Patricia Moda dijo...

Oh, Gastón, Vicente Huidobro!

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia
La tierra se prolonga de rosa en rosa
Y el aire se prolonga de paloma en paloma
Al irte dejas una estrella en tu sitio

Dejas caer tus luces como el barco que pasa
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro
¿Qué combate se libra en el espacio?
....
Haces dudar al tiempo
Y al cielo con instintos de infinito
Lejos de ti todo es mortal
Lanzas la agonía por la tierra humillada de
( noches
Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad
He aquí tu estrella que pasa
Con tu respiración de fatigas lejanas
....
¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?
Un cometa sin manto muriéndose de frío
Te hallé como una lágrima en un libro olvidado
Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho
Tu nombre hecho del ruido de palomas que se
( vuelan

Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas
De un Dios encontrado en alguna parte
Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú
El pájaro de antaño en la clave del poeta
Sueño en un sueño sumergido
...
Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?

fragmentos del Canto II

Carolina dijo...

No, Julieta, no es así. El enemigo existe y se mete siempre con quien quiere hacerlo bien, o con quiere hacerlo de otra manera, o con quien quiere hacerlo por unos ideales diferentes. Cuba es un ejemplo de ello. Hay un enemigo que "vino demócrata y con cruz"... y que es esto de elegir, esto de la democracia? No elegimos nada. Vas un dia, votas a alguien que promete hacer algo, en los 4 o 5 años que siguen el elegido hace todo lo contrario de lo que prometió: y tu no puede hacer nada. Es una farsa la democracia, lo digo desde un pais que se vende como demócrata pero que tiene REYES, desde un pais con libertad de expresión en el cual, si opinas contra la corona, te ponen preso por "terrorista". En fin, estoy algo cansada de escuchar que la democracia es la línea que divide los paises libres de los que no lo son. Aquí en esta tierra, nadie es libre. Y para volver al tema del post, talvez por esto existe la poesía, para que exista una tierra libre, caminos adentro: la poesía es libertad para crear otros universos posibles, para ser felices como gigantes... Como hace Silvio, pues!

kinka piro dijo...

JAJAja esta divertido el peoma y el señor zacarias tallet...
me he sentido identificado en el de ojos blancos que se rinde a las plantas de hinojos...

je je

pero algo que no me parece es que le censuren las palabras al poeta!!! Silvio! debes tomar cartas en este asunto: En aquella estrofa donde dice:

"Hay poesía en un par de aquesas,
hay poesía en un par de aquestas,
y hay mucha poesía entre ésa y ésa.
En la sonrisa estúpida de un niño,
en la caricia de una madre impura,
en el tímido ademán de un limosnero,
en la cadencia salvaje de la rumba,
en las eses de los borrachos
y hasta en un parte policíaco."

debia decir
"hay poesia en un buen par nalgas
hay poesia en un buen par de tetas
y hay mucha poesia entre un par de piernas...
en la sonrisa estupida de un nño
en la caricia de una madre puta
en el timido ademan de un limosnero
en la cadencia salvaje de una rumba
y en las eses de los borrachos
y en un parte policiaco..."

digo debia decir porque en el audio asi lo ha dicho... seguro luego lo tradujo algun censor quizas suyo o vaya a saber de quien.

saluto

kinka piro dijo...

y a mi me gusto màs asi... procaz y franco...

que se yo.

Yo disciento, creo que poesìa no hay...
no existe la poesìa, jamàs existio.
solo existen los poetas.

Víctor Casaus dijo...

querida gente /

este es el comentario introductorio al documento NOS PRONUNCIAMOS que ya está aquí en sc.

lo reenvío porque habla de nuestra admiración por tallet y explica un poco sobre esta especie de manifiesto de los poetas del CAIMAN BARBUDO --y en general, de nuestra generación.

abrazos caimaneros,
victor

querida gente /
muy interesante y sugerente la entrada que colocó silvio, con el texto de lópez del amo. dará y está dando comentarios muy buenos, y abre un tema lleno de aristas y posibilidades de intercambio.
después apareció el comentario de silvio con poema de tallet, joven poeta de 90 años que los jóvenes escritores del CAIMAN BARBUDO admiramos e incorporamos a nuestro momento iniciático, cuando publicamos en el primer número de esa revista que ha cumplido 50 años el NOS PRONUNCIAMOS que aquí comparto con ustedes.
en el primer número salió este texto, una especie de manifiesto que causó sus reacciones y escozores: era la presentación de credenciales de una nueva generación poética que traía, además de su voz conversacional/coloquial/exteriorista, los criterios que se enumeran y proponen en el documento.
esa generación es la misma de los fundadores de la nueva trova. no por casualidad el primer concierto público de silvio después de terminar el servicio militar fue TERESITA Y NOSOTROS: donde teresita era teresita fernández y nosotros eramos los que iban a llamarse poetas del caiman, junto a silvio, en la segunda parte del concierto en bellas artes, julio del 67.
debajo del NOS PRONUNCIAMOS están los nombres de los firmantes, por orden alfabético, como apareció publicado y al que se sumaron de inmediato antonio conte y raúl rivero. en el tercer número (opus, le llamábamos) del caimán aparecieron poemas de todos.


creo que el comentario no va permitir que vaya aqui completo ahora el NOS PRONUNCIAMOS. lo pongo en el comentario siguiente, ahora mismo.


abrazo caimanero,
victoriano de las casas


Guadalupe dijo...

Silvio trovador de la poesía

Preciosa entrada y en lunes!!!

Desde hace horas me ronda esta poesía de mi paisano Jaime Sabines

LA LUNA

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.


Los quiere siempre

Guadalupe


P.D. También se podría dosificar cucharadas de luna a los que vienen con mala leche.

Guadalupe dijo...

Silvio querido

Esta entrada me entusiasma, desde mi época de bachillerato tenía como un favorito al poeta Xavier Villaurrutia.

INVENTAR LA VERDAD

Pongo el oído atento al pecho,
como, en la orilla, el caracol al mar.
Oigo mi corazón latir sangrando
y siempre y nunca igual.
Sé por qué late así, pero no puedo
decir por qué será.

Si empezara a decirlo con fantasmas
de palabras y engaños al azar,
llegaría, temblando de sorpresa,
a inventar la verdad:
¡Cuando fingí quererte, no sabía
que te quería ya!


Guadalupe

Guadalupe dijo...

Silvio querido

Ya con esta poesía de Luis Rogelio Nogueras me despido por hoy.

AMA AL CISNE SALVAJE



No intentes posar tus manos sobre su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería el
brutal manejo del verdugo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna no respires.
Para ser tuyo tendría que morir.

Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete en la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.
Ama al cisne salvaje.

Los quiere siempre

Guadalupe

Silvio dijo...

Kinka, a Tallet, por su vocación de desenfado, lo censuraron y ningunearon mucho, tanto que sólo escribió libro con el amargo título de "La semilla estéril". Después de 1959 sus versos se volvieron a imprimir y en los 80 fue Premio Nacional de Literatura..
Aquí una síntesis de su vida: José Zacarías Tallet

Julieta Gitana dijo...

hermosísima entrada. un deleite ler todas las poesias compartidas. justamente anduve releyendo mis poetas preferidos, y les dejo unos versos de fernando pessoa, que me conmovieron particularmente estos dias:

Todos dias agora acordo com alegria e pena.
Antigamente acordava sem sensação nenhuma; acordava.
Tenho alegria e pena porque perco o que sonho
E posso estar na realidade onde está o que sonho.
Não sei o que hei-de fazer das minhas sensações.
Não sei o que hei-de ser sozinho.
Quero que ela me diga qualquer coisa para eu acordar de novo.

Quem ama é diferente de quem é
É a mesma pessoa sem ninguém.

Fernando Pessoa

Besos a todos. y también un beso alado que llegue hasta la habana y encuentre un lugar en tu barba, silvio.

Julieta Gitana dijo...

hablando de que la poesia está en cualquier parte, me gustó como decís "ningunearon mucho".

Patricia Moda dijo...

y como me voy a dormir, esta poesía para un niño:

Mi estrella

Deja la ventana abierta
que espero a la madrugada.
- Soy amiga de una estrella
que le gusta mi almohada.

Y cada noche, después
de hacerme guiños a oscuras,
corre a meterse en mi cama
y dormimos las dos juntas.

De día es cuando la añoro,
con el sol yo tengo frío,
pero, de noche, mi estrella
baja para estar conmigo.

de Juan Dueñas

Viejo dijo...

“En estos días no sale el sol, sino tu rostro…”
No sé si estamos en sintonía con esta entrada, cada que escucho o leo que alguien habla d ePoesia de repente me vino así de golpe esta frase que no deja de ser nueva cada vez que la recuerdo…. y no es que sea el verano?

Como sea….
Esta frase no dista mucho de otras ya en la memoria de muchos… como aquellas de:
“No te quedes inmóvil, No te salves”
“Amor, toma mi vida, pues soy tuyo”
“Pon una hoja tierna de la luna debajo de tu almohada”
“El alma vuela y vuela buscándote a lo lejos”
“Poesía eres tú”
“A dónde el camino irá?”
“Verde, que te quiero verde”
“Mi verso es como un puñal”

Víctor Casaus dijo...

querida gente /

hoy martes 23 vamos a presentar el libro PEDRO CAPDEVILA: el hermano remediano de Pablo en Remedios, en el 500 aniversario de la fundación de esa villa. estaré alli hasta el jueves.

en el intercambio de cartas entre capdevila y pablo de la torriente brau, aparece esta en la que se menciona al POETA RUMBERO, es decir, josé zacarías tallet. eran cartas con nombres en clave por la represión existente en la isla en aquellos momentos. pablo estaba exiliado en nueva york y capdevila seguia trabajando en el bufete de fernando ortiz donde pablo y antes ruben martinez villena habian sido secretarios del sabio cubano.

taller fue el esposo de JUDIT, la hermana de rubén. ella murió muy joven. creo que esa fue una de las razones del aislamiento posterior de tallet, unida al desencanto por el fracaso de la revolucion del 30, que "se fue a bolina" como escribió después raul roa.

copio aqui los fragmentos de carta donde se habla sobre el poeta rumbero. capdevila le habia pedido su opinión sobre un concurso literario que se realizaría en la habana, para transmitirla a pablo, quien pensó en un momento enviar su libro PRESIDIO MODELO, que hubiera quemado las manos de los jurados.

Mayo 10, 1935
Querido Pablo:
Oportunamente recibí tu carta del 6 que no te contesté antes
esperando poder localizar al Poeta. Al fin hoy lo he visto; hablé
con él sobre el asunto que te interesa y me informó que el jurado
no será designado hasta después que se cierre el plazo para la
admisión de los trabajos. Que aunque está metido Lizaso y este
pudiera laborar porque no fuera un tribunal de adocenados,
él, (T.)43 no tiene mucha fe. Que precisamente tiene un libro
de versos que abrigaba el propósito de presentar al concurso y
ha desistido de ello. También me manifestó que Montenegro44
está terminando un libro sobre el Presidio, que trata sobre la
falta de la mujer a los presos, el cual en vista del sesgo que
han tomado las cosas ha resuelto publicarlo en el extranjero,
creyendo que lo publique en México.
Que, desde luego, él no puede darte una opinión definitiva
y categórica, pero cree que en definitiva ese tribunal sea compuesto
por elemento conservador.
Sobre Montenegro me agregó además que era un buen libro
y que no tenía el sabor crudo que el tuyo, no obstante lo cual
aquel no lo presentará.
----
40 Oscar Barceló.
41 Miguel Giménez Lanier.
42 Jesús Expósito.
43 Probablemente José Zacarías Tallet.
44 Carlos Montenegro, autor del libro Hombres sin mujer.
64
La anterior, es la opinión del poeta rumbero,45 y por la forma
en que me habló está como “el curro en la fiesta”... y mi opinión
particular es que si mandas el papalote vas a ruborizar a más
de un bribón intelectual que indudablemente te condenará al
anonimato oficial…
------

Creo que los detalles del poeta rumbero50 te decidirán a no
mandar nada, y con varias personas que he hablado del asunto
sin mencionar de quién se trataba, han abundado en las opiniones
de aquel

---

Ayer estuvo el poeta rumbero94 por aquí. Habló con tu compañero
de base-ball en la azotea, creo que le habló sobre la manera
de ver cómo se le conseguía algo, pues están levantando fondos
para publicar algo de R.95
Recuerdos para uds. de toda la chusma de por acá.

94 José Zacarías Tallet.
95 Rubén Martínez Villena, para esa fecha ya fallecido

Mayte Piera dijo...

Carmina, querida. A que va a ser la segunda vez que tienes que sujetarte a la silla en pocos días...
Oye, ¿seguro que la poesía solo ocurre en palabras? ¿Cómo entonces puede darse en los espacios que hay entre las líneas de un verso y no el el verso?
¿La poesía no puede darse si su manifestación última no es un poema? Vale, quizá, como has dicho, el resultado se llame de otra manera, quizá sea escultura, pintura o música, pero a mí me gusta pensar que es la mirada del que mira la que la genera o la que la descubre en los gestos, la que ve la belleza y crea poesía, exista o no el poema (escrito)
Y vale, sí... Posiblemente estuvierais hablando de cosas distintas, pero no excluyentes...
Un besito.

Lebis dijo...

Egunon Silvio.
Egunon segundaciteras.
Que buena....
Yo pienso que la poesía trasciende a la palabra. Solo la utiliza de instrumento, el mejor, para ponerla en vida comprendida por el pensamiemto de quién la lee o la escucha porque las palabras nos unifican los comceptos básicos para comunicarnos y entendernos.
De lo que vemos, oimos, olemos, tocamos, degustamos... en fin, sentimos solo cada persona es consciente (o inconsciente) pero la expresión a través de la palabra nos permite descubrir el sentido y los porqués y aún así, cada persona que lo lee, lo escucha o lo describe, lo siente diferente.
También la prosa entraría en estas variables, pero la diferencia es que la poesía en su forma de utilizar las palabras, le da ritmo, medida, cadencia, musicalidad... y para conseguirlo tiene que conjugar...jugar...jugar con las palabras para que eso ocurra.
Y de acuerdo en que la poesía tiene mucho que ver con lo que nos provoca la belleza y la bondad, pero también con lo que nos provocan sus contrarios.
Gora olerkia!!!!! Viva la poesía!!!!!

Lebis dijo...

Algunas impresiones de lo que fué la mobilización del domingo de .... GURE ESKU DAGO:
...«Del domingo me quedo con los abrazos, miradas cómplices, cariño, y con miles y miles de personas todo el año escribiendo en su casa sus anhelos...»
...«No hemos nacido solo para reivindicar y quedarnos en esa espiral. Y no queremos la decisión para nuestros hijos e hijas, lo queremos vivir nosotras....»
...«Si no nos gusta la actitud de nuestros representantes, deberíamos mirarnos a nosotras mismas y pensar qué estamos haciendo para que esa actitud cambie...»
...«Nuestras diferencias las sabemos de memoria, toca mirar qué nos une...»
...Cuando terminó la cadena humana el año pasado, nos preguntaron si los partidos politicos iban a tener en cuenta el mensaje, y nuestra respuesta fue: "no hemos mandando ningún mensaje, no va dirigido a ellos, va a la ciudadanía, a su capacidad de influir, a su capacidad de juntarse".
Cualquier pueblo que esté buscando su camino desde su derecho a decidir como organizarse y relaccionarse debería de tomar parte acriva desde la calle reivindicando y defendiendo sus inquietudes y deseos y las políticas encauzar esos deseos para hacerlos realidad. Desgraciadamente las políticas solo miran intereses de las que manejan los recursos y la economía que ni son elegidas por nadie ni mirán a intereses comunes.
Borroka da bide bakarra!!!!! Bidean gaude!!!! (la lucha es el único camino. Estamos en el camino.)

Lebis dijo...

Dicen que había un gitanillo en clase de literatura y le pregunta la maestra:
Haber Juanillo, háblame de la POESIA.
La "poisia" señorita? Pues la "poisia" es mu pero que mu mala. Te detiene, te lleva a comisaria te pega.... te multa,... mu mala la poisia, señorita.
Oyes Juanito, creo que no me entendiste bién.... Haber, hablame del POEMA.
El "proema" señorita? Pués eso, el "proema" es la "poisia" que te detiene, te lleva a comisaria te pega.... te multa,...

Lebis dijo...

Madrid, empeñado en nadar a contracorriente

Lebis dijo...

Y antes de marchar, les dejo unas reflexiones que tienen que ver con las hogueras que arderan esta noche....
Algunas ya saben que cada solsticio de verano, en mi pueblo hacemos hoguera. Es la EKIGAUA, la noche del sol....
Hirriski mirriski errena plast olio sopa kikili salda xurrutz edan eta klik!
Hikimilikiliklik!
Esta noche, en la hoguera arderán los malos momentos del año y se recuperaran fuerzas para afrontar la (vida) que nos viene.... y como todos lo años, quemaremos un muñeco que, por tercer año consecutivo, será Mariano Rajoi y todo lo que representa.
Disfruten del solsticio con poesía y amor, pero también con reivindicación y lucha que al fin y al cabo, no es lo mismo pero es igual.
Al fuego purificador no le falta combustible

Victoria dijo...

Silvio, ¿te gustan los poetas malditos? como Rimbaud ?

Salim Lamrani dijo...

“Fidel entró en vida en el Panteón de los libertadores latinoamericanos”
Conversaciones con Max Lesnik (1/4)

Silvio dijo...

...Y los benditos como Salomón

Silvio dijo...

Vilma Fuentes: El lugar de la poesía

Silvio dijo...

Papa Francisco pide perdón por persecución católica a evangélicos

Fundación de EEUU ofrece donación para salvar patrimonio de la casa de Hemingway en Cuba

Patricia Moda dijo...

Buen día a todos. Siempre me sorprendes, Silvio.
Gracias x el despertar nuestro de cada día.

kinka piro dijo...

JAJA
Lebis...

Es de mi particular interes los encuentros de la poesìa con el humor.
Seguro que hay mucho... Silvio te acuerdas de algun poema humorìstico en particular?

Victoria dijo...

ja ja chistosito :)

Victoria dijo...

No solo Salomón, sino también Gabriela
Salomon de la Selva Hacia 1930 realizó campaña en Nicaragua a favor de la gesta libertaria del general Augusto C. Sandino, publicando notas periodísticas en San José, Costa Rica, en diversos medios como en el Diario de Costa Rica y en en el Repertorio Americano de Joaquín García Monge.

Gabriela Mistral , premio nobel, crea un poema con el mismo sentido antimperialista de la Oda a Roosevelt, de Rubén Darío, pero que, además, reivindica la figura de Augusto César Sandino, es la mayor simpatizante del histórico General.
El grito, se titula el poema, tuvo aparición un 17 de abril de 1922.
Una de las facetas más desconocidas en la vida de Gabriela Mistral es el apoyo intelectual que ésta dio a Augusto César Sandino, por estas circunstancias el propio jefe del ejército de guerrilleros nicaragüenses, desde las Segovias, la declaró: benemérita de su ejército, fuera de Nicaragua.

Gastón Barril Cid dijo...

Patricia,
¿te gusta Huidobro?
me alegro... :-)

Sergio Sarachu dijo...

Gracias La Habana y gracias Poesía: querido Silvio, un grupo de seis poetas de la Patagonia Argentina compartimos durante una semana con los colegas cubanos una experiencia inolvidable en La Habana, justo cuando tu andabas con la música por nuestro país. En el marco del Festival Internacional de Poesía y las actividades de la Uneac con Cubapoesía, por primera vez en la historia un grupo de poetas de nuestra región del sur argentino salió más allá de las fronteras con varios objetivos que se cumplieron gracias a la colaboración, solidaridad y compromiso de nuestros hermanos cubanos. En principio, sabedores de que la poesía nos trasciende, llevamos 340 libros de autores patagónicos que donamos a la Casa de las Américas, Cubapoesía y la escuela primaria Pablo Albizu Campos. Y además de las lecturas en Uneac, en la Fragua Martiana, en la Casa de la Poesía y en varias librerías, compartimos nuestros textos en esa escuela y en la secundaria Felipe Poey Aloy. Pero eso no fue todo, nos fuimos hasta la pedagógica Fulgencio Oroz Gómez donde incluirán en una cátedra a nuestro maestro luchador Carlos Fuentealba, asesinado en una protesta en la ruta de Neuquén.
Fueron días de muy intensa actividad, intercambio y debates con los y las poetas cubanas. Especialmente con Alex Pausides, Carmen González, Sinecio Verdecia, Irasema Cruz, Alberto Marrero y muchos otros. Nos emocionamos con la obra que se lleva a cabo en el barrio Romerillo, me dí el gusto de pasar a saludar a Vïctor Casaus, de estrechar la mano y hablar brevemente con Roberto Fernández Retamar y de saciar mis pulmones con el cielo de La Habana desde una terraza en San Lázaro y Neptuno.
Hacer todo esto nos demandó un trabajo previo en nuestra región de casi un año (la idea surgió el año pasado cuando presenté mi libro de poesías en la Uneac), le pusimos mucho compromiso a las actividades en Cuba y ahora continúa el trabajo para el encuentro del año próximo. Así lo hemos entendido cubanos y argentinos.
Y nunca más de acuerdo con lo que has dicho: "la poesía también es tránsito, destello y acaso disolvencia. A veces también parece un recurso desesperado de la consciencia, el hambre infinita y sin remedio".
En eso estamos. Un abrazo inmenso, Silvio. Gracias a la poesía. Hasta el año próximo

Lectora dijo...

Aquí les dejo un par de poesías sobre un mismo tema desde dos estilos y visiones:

Himno

by Jorge Luis Borges



Esta mañana
hay en el aire la increíble fragancia
de las rosas del Paraíso.
En la margen del Eufrates
Adán descubre la frescura del agua.
Una lluvia de oro cae del cielo;
es el amor de Zeus.
Salta del mar un pez
y un hombre de Agrigento recordará
haber sido ese pez.
En la caverna cuyo nombre será Altamira
una mano sin cara traza la curva
de un lomo de bisonte.
La lenta mano de Virgilio acaricia
la seda que trajeron
del reino del Emperador Amarillo
las caravanas y las naves.
El primer ruiseñor canta en Hungría.
Jesús ve en la moneda el perfil de César.
Pitágoras revela a sus griegos
que la forma del tiempo es la del círculo.
En una isla del Océano
los lebreles de plata persiguen a los ciervos de oro.
En un yunque forjan la espada
que será fiel a Sigurd.
Whitman canta en Manhattan.
Homero nace en siete ciudades.
Una doncella acaba de apresar
al unicornio blanco.
Todo el pasado vuelve como una ola
y esas antiguas cosas recurren
porque una mujer te ha besado




Sin ir más lejos

(Marta Valdés)

Las caras conocidas
me parecen raras.
Las cosas más absurdas
me resultan claras.

Camino cuadras y cuadras
cantando en voz alta,
nadie se explica lo que me pasa.
El mundo está al revés para mí.

Continuamente llevo
el corazón inquieto;
de pronto estoy serena,
de repente tiemblo.

Sin ir más lejos quise
comprobar mi suerte,
y el mundo está al revés:
resulta que me quieres.

Silvio dijo...

Sergio Sarachu, gracias por pasar de nuevo por este pedacito virtual de nuestra ínsula, luego de haber estado en tantos sitios de carne y hueso y saludado a poetas andantes. Lindo que hayan estado en las escuelas y en las librerías. Y me dejas la incógnita de "una terraza en San Lázaro y Neptuno" que alguna vez quisiera visitar. Abrazo para ti desde Segunda cita.

Lectora dijo...

Esto es de otro tema, pero es realmente buena esta intervención de Abel Prieto

http://www.cibercuba.com/videos/sociedad/74/clausura-conferencia-nuevos-escenarios-de-la-comunicacion-politica-en-el-ámbito

Clausura Conferencia "Nuevos escenarios de la comunicación política en el ámbito digital"

Gastón Barril Cid dijo...

Roberto Fontanarrosa
en otrocanal.cl
un lindo recuerdo
este sitio vale la pena conocerlo

en Netflix hay también un hermoso
documental de Fontanarrosa

Sergio Sarachu dijo...

Querido Silvio, la terraza de la que hablo es la de una casa que está frente a las escalinatas de la Universidad de La Habana, donde dos personas encantadoras (Aimé y Gaspar) ya nos han alojado varias veces. A ese pedazo de cielo de La Habana se llega a través de una escalera "caracol" (como le decimos nosotros) de no más de 40 centímetros de ancho. La vista, tanto de día como de noche, es deliciosa. La casa se llama "Mirador La Colina", la dirección es Ronda 1, entre Neptuno y San Miguel. La mejor forma de ingresar es pegar el grito "Aimé" y desde el balcón del segundo piso, alguien saldrá para arrojarte la llave. Un abrazo inmenso

Cine Finlay dijo...

Sergio ,esa calle no existe ,en todo caso Neptuno y Belascoain o San Lazaro y Belascoain,tambien podria ser Galiano y San Lazaro o Galiano y Neptuno,en fin San Lazaro y Neptuno corren paralelas,divididas por varias calles entre ellas ....Ja ,Ja ,Saludos

Jorge Fernández Crespo dijo...

En el marco de las celebraciones por el aniversario 500 de la fundación de Remedios, invito a tod@s l@s segundaciter@s a leer una noveleta acerca de la leyenda del güije de La Bajada, que tiene como marco dicha villa:

http://creacionespersonalesjfc.blogspot.com/2014/10/embrujos-de-guije-novela.html

¡Que la disfruten!

arturo dijo...

La poesía mágica y transmutadora tiene la virtud de conferirle a un elemento valores opuestos y presentarlo como símbolo de belleza y otras veces de avaricia, de vida o de muerte, de luz o oscuridad. Pondré un ejemplo de lo que digo tomando tres canciones de Silvio, y al oro - tan utilizado en las artes - como ejemplo.

- En la canción Días y Flores el trovador dice: ...la rabia el oro sobre la conciencia.
- En Mundo de Locos: ....Quién da un centavo por tus empeños si el oro te ha colgado el sueño.
- Y en el Reparador de sueños canta: ...Siempre va esta personita feliz trocando lo sucio en oro.

La poesía tiene esa magia, de encanto o desencanto. Pero cuidado con las arpías disfrazadas de musas.

arturo dijo...

Ayer murió, en un accidente aéreo, James Horner uno de mis compositores favoritos de música incidental. Creador de bandas sonoras en peliculas como Star Trek - Cocoon - El nombre de la rosa - Aliens, el regreso - Willow - Titanic - Apocalypto - Las crónicas de Spiderwick - El niño con el pijama de rayas - Avatar ....entre muchas otras. El utilizaba un recurso denominado Vocalise que personalmente me gusta mucho y que Silvio hace unos días me enseño como se denominaba.
A modo de un humilde homenaje les dejo un tema de él.

An Ocean of Memories James Horner

Silvio dijo...

Bella la música de James Horner y muy completas sus orquestaciones. Gloria.

Silvio dijo...

Debe ser en San Lázaro e Infanta, o en Infanta y Neptuno.

Nicolás Guillén para Kinka dijo...

Algunos de los epigramas de La Rueda dentada:

II
Vas en mi corazón como un infarto.
Eres la pierna de la que estoy cojo.
Eres el guiso del que estoy harto.
Te llevo en la cabeza, pero
como un piojo.

VI
De todos los santos que conozco,
nadie tan milagroso
como Don Juan Bosco.
(Ser Don Juan
y estar en un altar).

XV
Tu hijo, Radamés,
dejó el nativo sol
para aprender inglés.
No lo aprendió, y en cambio, como ves,
olvidó el español.
Anda por Nueva York en cuatro pies.

XVI
Muy bien por el burócrata, y que Zeus le valga.
Oh Polifrón ¿por qué no le ponemos
una medalla de oro en cada nalga?

XXIII
Pienso:
¡Qué raro
que al tiro al blanco
no le hayan puesto tiro al negro!

XXIV
Ganó quince medallas
el general Metralla
ya no falta más
que saber algún día
cómo es una batalla

XXV
Este Petronio tiene
los ojos grandes, las pestañas
grandes y grandes nalgas.
Parió una hija ayer.
Mas la mujer protesta
y dice que no es de ella.

XXVII
Aquel hombre
era Domingo
no solo por el nombre,
sino también porque era
triste, vacío
como todo domingo.
Era un Domingo que tenía
el alma de domingo.

Gastón Barril Cid dijo...

Noel y las cuerdas

Silvio, aquí Noel habla de unas cuerdas muy interesantes
supongo que son entorchadas recubiertas en nylon
¿re-cuerdas cuáles son?

para los que no tocan guitarra
las cuertas entorchadas como apunta Noel
suenan claras, brillantes, pero chicharrean
al deslizar los dedos... las de nylon son más
afelpadas... más pastosas... pero también más oscuras...

Noel tiene mucha variedad de sonido en su guittarra...
quizás esos colores le vienen de escuchar a su padre
que según entiendo nunca le dio clase alguna...
pero como se dice por aquí: «lo que se hereda no se hurta»

ya me fui pa otro lado
Silvio... te agradecería el dato...

Aimé y Gaspar dijo...

Ilustres habaneros y ariguanabenses, segundaciteros todos: la calle Ronda bordea la Universidad de La Habana hasta Neptuno, antes de convertirse en calle L. Así las cosas, la dirección de Casa Mirador la Colina es, en efecto, Calle Ronda No. 1 e/ Neptuno y San Miguel. Salud y bienvenidas.

José Zacarías Tallet dijo...

“Si ser poeta es cincelar orfebrería, componer pegajosas melodías, copiar con lente de fotografía, no soy poeta. Mas si ser poeta es a ratos sentirse como un niño pequeño, ávido de caricias maternales, o marcharse al país de los ensueños ante las languideces vesperales; y trocarse de pronto en Pan bicorne a vista de unos senos virginales, o de la prima hasta que el sol retorne pensar en los dolores y en los males; y apenas púber, ya sentirse anciano y añorar del plus ultra los umbrales; y comprender y amar cuanto es humano y oír las sinfonías estelares, y gozar de una absurda serenidad inquieta, entonces, ¡soy poeta!”

Sergio Sarachu dijo...

Bueno, no quiero poner en aprietos mi terquedad ni desafiar a los cubanos de este mágico encuentro. Pero, haciendo honor a mis ancestros vascos, insistiré en que hay un punto en la ciudad de La Habana, en que San Lázaro es rozada por Neptuno. Aunque es cierto que son paralelas y parten desde La Habana vieja, al llegar a la plaza Mella, justo frente a las escalinatas de la Universidad de La Habana, casi se juntan. Allí confluyen, según tengo entendido, las calles Ronda, Neptuno y San Lázaro, para transformarse en -creo- calle L, que pasa por el Habana Libre y llega a avenida 23.
Pero, más allá de terquedades y vasquedades, vuestra capital es un poema en sí mismo (con todas las características que aquí se han mencionado sobre la poesía). Abrazo Cine Finlay, Silvio y segundaciter@s !

José Zacarías Tallet dijo...

Psichozoomachia

Yo soy un raro injerto de sapo y de paloma,
con algo de serpiente, con algo de león;
un poco de libélula, un mucho de carnero,
cuatro pelos de gato y de cisne un plumón.

Canta el cisne su Canto
Con acentos de llanto;
pero astuta y prudente
lo calla la serpiente.

Intenta la libélula volar a la región
soñada en que presiente la flor de la ilusión;
mas el sapo la arrastra al fondo tenebroso
del pozo donde habita en légamo viscoso.
La tímida paloma, nostálgica de amores
insinúa el arrullo que dice sus dolores;
empero el gato hipócrita, sensible a la caricia,
con sangre de paloma aplaca su sevicia.
Alza el león la testa y ruge ensimismado,
e inicia a ratos gestos de león indignado.
¡El pobre! Es de la raza del mísero león
que, airoso, en el desierto cazó el de Tarascón,
y le basta el balido odioso del carnero
para templar su saña y hacerse menos fiero.
En veces todos juntos con grande algarabía
a un tiempo se combaten por lograr primacía;
y mientras que sin tregua se persiguen y acosan,
fibra y fibra arrancándome, sin piedad me destrozan.
Y en este pandemónium de mi ideal zooteca
noto con impotente, muda resignación,
que al fin y al cabo siempre, siempre triunfa el carnero,
¡el familiar carnero que hay en mi corazón!

Sobre Tallet alguien dijo...

“José Zacarías Tallet, familiar e ironista...”

Juan Ramón Jiménez


“Acaba de aparecer, a la manera de esa materia radiante que se resiste a quedar soterrada por mucho tiempo en la oscuridad, aquel libro, es decir, este libro espléndido de José Z. Tallet. Confidente suyo y consustancial a su persona, que el poeta, de un modo irónico, pero con evidente inexactitud, por suerte para nuestras letras, quiso titular La semilla estéril”.

Emilio Ballagas

“Su verso, hecho como al descuido, tiene la belleza difícil del pulimento mental; y su amargura descarga sobre el autor mismo, en forma de sarcasmo cruel, un desconsuelo grave y verdadero sin retoricismo ni encajes de ornamento y artificio, pero dulcemente resignado, es acaso la característica del nuevo poeta, diabólico y malintencionado contra sí mismo”.

Rubén Martínez Villena

“Tallet trasmuta, mágicamente, en oro rutilante, el opaco cobre de la vida cotidiana. Las más vulgares incidencias adquieren categoría poética en sus creaciones y la recóndita angustia que devora su espíritu se vuelca, inesperadamente, en patética chacota. Su "Elegía diferente" no tiene par en nuestra lírica; nadie ha expresado, como Tallet, el dolor de la amistad tronchada por la muerte”.

Raúl Roa


Tallet, clavo del cual Mefisto está agarrado,
uña de Dios clavada en la carne del mundo,
tu verso es un fastuoso encaje desgarrado,
y tu alma es hermana de la de Segismundo.

Psiquis se está riendo bajo el eterno olivo,
mientras tú su secreto dominio desconciertas,
como un Goya del verso o como un primitivo,
pintas mil cosas vivas sobre mil cosas muertas.

Quien con largos mostachos diabólicos te ha visto
hace la cruz y dice: —¡Vade retro, Mefisto...!
(Goethe está desconfiado, Marlowe tiene su duda).

Más yo sé que tu alma, ni escéptica ni atea,
ofrenda lirios blancos al Niño de Judea
y prende rosas rojas al hábito de Buda.

Agustín Acosta

Ermitaño Anónimo 70 dijo...

Buen día Segundaciter@s ....

En cuanto a poesía a mi me parece que cobra belleza no sólo lo que se dice, sino también quien lo dice ....

(Recitao'....)

Naranjita, naranjita
¿por qué llora?
Porque tengo que llorar.
Anoche pasó mi novia
y no me quiso saludar.
Los pañuelos de mi novia
no se lavan con jabón,
se lavan con agüita
de sangre 'e mi corazón...... Luchín.

Otro tipo de poesía, contestataria, del Chile dictatorial y el exilio.

NO IMPORTA (Mauricio Redolés)

hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor...
hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la liberación de la mujer
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la rebelión punk
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen que en un poema se pueda decir:
viejo culiao
no importa oh...!

No importa !! ..... si yo la quiero y usté me quiere
No importa !! ..... escuchemos... la mitad de la humanidad que sangra una vez al mes por toda la humanidad
No importa !! ..... avivemos la cueca punk
No importa oh!!! ..... escribamos poemas llenos de groserías,
y metámonos el espíritu al bolsillo perro,
No importa oh!!!

arturo dijo...

Lebis, aquí en Chile para el solsticio de invierno se celebra el We Tripantu, que corresponde a la Fiesta del Año Nuevo Mapuche, es un día sagrado y festivo para los mapuches, cuyos festejos son considerados parte histórica de nuestra cultura y por ende, de gran atractivo turístico.
Dentro de esta celebración, se realizan rituales mapuches, que consisten en bailes, ofrendas con platos típicos y la acción de sumergirse en ríos o bajo la caída de agua como acto de purificación. Asimismo, por la noche se realizan fogatas como símbolo de la renovación del pensamiento Mapuche y de preparación del fuego de la vida.
Cuando empiezan a cantar los primeros pájaros, los Mapuches levantan a los niños y los llevan a lavarse en algún río, para que el agua se lleve todo lo negativo del año que pasó, los malos espíritus, las enfermedades y los malos pensamientos.
Además, durante la jornada se practican juegos tradicionales, se hace “nguillatún” (ceremonia de agradecimiento). También, se bautiza a los niños con los nombres de antepasados y abuelos, mediante la ceremonia del “lakutun”.

Como puedes ver culturas tan lejanas, como la tuya y la mía, tienen una misma esencia y los mismos Espíritus protectores.

Saludos.

Doris dijo...

Buenos días, mis hermanos....empiezo por el final: precisamente en las escalinatas de la UH se unen San Lázaro y Neptuno, justo donde está el monumento a Mella, así que la dirección es correcta, lo que pasa es que esa calle, en ese pedazo, se llama Ronda, como dice Sergio Sarachu.

La entrada está muy buena, pero como es de poesía, y no tengo el don de que me llegue en todo lo que vale, no soy muy pródiga en comentarios. Tengo algunas preferidas, pero realmente no es mi fuerte. De todas maneras trataré de hacer mi modesto aporte.

Con lo que realmente estoy cabrona es con el programa de la Mesa Redonda del viernes sobre la burocracia...Este enlace lo describe mejor que yo:

La burocracia puede estar tranquila…

Fue un ejercicio intelectual, y no una identificación autocrítica de su mala influencia en la vida de la sociedad; mucho menos se visualizó una fórmula sobre cómo minimizarla, ya que no desaparecerla...me quedé muy insatisfecha, quizás por las expectativas que me había formado.

Más tarde vuelvo con un aporte a la entrada.

Abrazos

algo más sobre tallet... dijo...

En el prólogo de su libro La Semilla Estéril Tallet dijo que él no era "...un poeta profesional sino un hombre como otro cualquiera que, de vez en vez, hacía versos para purgarse el espíritu..."

Solía burlarse de sí mismo… con su aguda ironía y su sarcasmo se hería primero a sí… luego le daba al mundo…

Su obra la catalogaron de antipoesía… y él… claro… era el antipoeta…

Sin embargo:

Tallet fue uno de los participantes, junto a Villena, en la digna Protesta de los Trece… fundó juntó a este la Falange de Acción cubana… y junto a Mella la Universidad Popular José Martí (para que los humildes estudiaran)… de la que luego fue presidente… fundó todas las ligas antimperialistas que se constituyeron… fundó y fundó y fundó y luchó…

Se dice que no hubo suceso trascendente de rebeldía en aquellas décadas (20, 30) taaan convulsas, en las que este hombre no estuviera al frente, junto a estos y a tantos otros gigantes recogidos por la Historia…

Tremenda “antipoesía”!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Doris dijo...

Aquí va mi aporte a esta hermosa entrada. Un poema que me ha acompañado y me acompaña, y por lo que veo me acompañará hasta el fin:

COGER LUCHA

Yo cojo lucha.
Voy con mi cólera y su ola
contra el que deja lo de hoy para mañana
y hace esperar la vida,
contra el que se equivoca
y arguye que es humano,
contra el que mira por encima del hombro
a los de a pie,
el que supone que el tiempo ajeno es suyo.
No me siento conforme
y niego mi canción a los papeles sucios,
a los que el vientre les pesa demasiado,
más que la verdad,
al que teme a la espina y gusta de las rosas.
Voy contra el que no se apura
porque la vida es larga.
Yo cojo lucha.
Le echo la jauría de mi rabia
a los mercaderes y a su templo,
al que teme y se calla,
al que acaba a las cinco y pa’ más nadie,
a los que necesitan original y copia sobre todo,
al que secretamente subestima y abiertamente ordena,
a los que no se van (y se han ido por dentro),
a los que aprueban un por ciento y no a un alumno,
a los que se engañan entre sí
y alzan un muro hueco a la vida que hacemos.
Contra todos
—bestias de calma y bloqueo—
no paro mi canción definitiva,
a pie de obra:
no bajo la guardia:
desde aquí los denuncio por traidores.
Yo sí cojo lucha.

Rodolfo de la Fuente

(197...)

Nicanor Parra dijo...

MANIFIESTO

Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.

de Obra gruesa (Santiago, Universitaria, 1969)

Cine Finlay dijo...

Teneis Razon en el Cuchillo de la Estatua de Mella ,Frente a la Universidad y muy Cerca de la Facultad de Sicologia ,Me Trocaste por eso la confucion ,ademas me estaba ubicando mas pegao a mi barrio y asumi mal .Disculpa!

kinka piro dijo...

Gaston muy linda a entrevista a fontanarrosa...

Silvio dijo...

Cierto que Neptuno termina en Ronda/L y que lo separa de San Lázaro un triangulito de unos pocos metros, donde está el busto de Mella. Se me olvidó. Aunque me parece que sigue sin existir Neptuno y San Lázaro.

esperanza dijo...

Buenas a todos

Al levantarme estaba lloviendo (la lluvia es muy recurrente en la obra de Silvio)

Como os dije hoy hace 23 años de su concierto aquí en valencia después del cual nos presentaroTi

Y va y precisamente hoy, me llega el libro por los barrios que me lo ha enviado Ariel Till por correo postal

Y confirmo en una foto grande que ambos tenemos una canon G

Y lo que es más, por fin descubro que la foto/mosaico (con fotos hechas por mi) que me regalaron en mi 60 cumple es la de la portada del libro

Al año siguiente, en el 93, cai en la cuenta que ese concierto había transcurrido en la noche mágica, la de san juan, la de hoy

------------------------------

Las otras noches de San Juan

Los acontecimientos astronómicos están detrás de la celebración de numerosas fiestas religiosas en todo el mundo

• Llega el solsticio: bienvenido, verano (boreal); bienvenido, invierno (austral)

http://tecnologia.elpais.com/tecnologia/2015/06/23/actualidad/1435060878_822017.html

--------------------

Serrat le dedica la canción : FIESTA

https://www.youtube.com/watch?v=jMbQeiRAJ4I

con el tiempo pudo decir que “lilas, rojas y amarillas”

con esto se refería a la bandera republicana

Fiesta

(Joan Manuel Serrat)

Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas.

Y colgaron de un cordel
de esquina a esquina un cartel
y banderas de papel
lilas, rojas y amarillas.*

Y al darles el sol la espalda
revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas
para que el cielo no vea,

en la noche de San Juan,
cómo comparten su pan,
su mujer y su galán,
gentes de cien mil raleas.

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.

Vamos subiendo la cuesta
que arriba mi calle
se vistió de fiesta.

Hoy el noble y el villano,**
el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano
sin importarles la facha.

Juntos los encuentra el sol
a la sombra de un farol
empapados en alcohol
magreando a una muchacha.***

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal
la zorra pobre al portal
la zorra rica al rosal
y el avaro a las divisas.****

Se acabó,
que el sol nos dice que llegó el final.
Por una noche se olvidó*****
que cada uno es cada cual.

Vamos bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.

(análisis de uno de esa canción)

Fiesta es una de las canciones de Serrat que fueron modificados por la censura. Similar a Algo Personal, esta canción utiliza la ironía para crear una alusión que todo esta bien. Tiene un comentario social que demuestra la dicotomía y la desigualdad de la sociedad española con una metáfora de una fiesta. Una fiesta es un evento que junta a muchas personas diferentes y en cual personas pueden olvidar de sus problemas. La fiesta aquí sirve como una distracción de la realidad. Dice en la canción “revolotean las faldas bajo un manto de guirnaldas para que el cielo no vea.” El cielo es la libertad y la verdad, pero con esta fiesta, no la puede ver. La canción es sobre esta alusión de igualdad y que toda la gente puede compartir y existir junta. Dice la canción “en la noche de San Juan, cómo comparten su pan, su mujer y su gabán, gentes de cien mil raleas.” Sin embargo, la realidad no es así, porque sigue Serrat, “Y con la resaca a cuestas vuelve el pobre a su pobreza, vuelve el rico a su riqueza y el señor cura a sus misas.” Cuando termine esta fiesta, que en realidad es una facha, la gente vuele a su miseria, a la realidad de su sociedad. Es una canción con un mensaje muy profundo que fue escrito una manera irónica, único al estilo de Serrat. La canción termina con el final de la fiesta, que significa el final de la alusión. Serrat dice, “por una noche se olvidó que cada uno es cada cual.” La fiesta no va a continuar por siempre y la gente no puede vivir con una realidad distorsionada. Entonces, en esta canción, se ve un tema social de una sociedad con problemas y una distorsión de información.

besos

De Wichy para Carmina dijo...

ARTE POÉTICA
A Félix Guerra

Ahora sé
que el poema, antes de ser las líneas trazadas
con prisa,
es la conversación en el café,
la sonrisa azul de Blanca Luz,
la muerte de este hombre,
el apretón de manos o la vida entre dos.

Ahora sé
que trazar estas líneas
no es
sino la forma última de hacer la poesía,
el último acto del poema,
la función de trasplantar la vida a la hoja.

La poesía empieza en todas partes
y termina siempre en los papeles.

Cabeza de zanahoria, 1967.

Luis Rogelio Nogueras, Wichy

Sergio Sarachu dijo...

Bueno, nos vamos poniendo de acuerdo! Neptuno y San Lázaro se miran mutuamente desde unos 15 o18 metros... podríamos decir que ha sido un empate. Tengo a mi favor que desde aquí, en Neuquén, Patagonia Argentina, esos pocos metros parecen flaquísimos centímetros. Y ahora que estamos ubicados, agrego otro dato: en una de las paredes de San Lázaro casi Ronda/L aun se puede leer en pintura roja "Abajo Batista Asesino", escrito por aquellos estudiantes de la UH.

Silvio dijo...

Frei Betto: La encíclica verde

esperanza dijo...

El compañero oscar martinez publica en FB :

7 documentales recientes sobre fotografía que hay que ver

http://www.xatakafoto.com/videos-time-lapses-stop-motion/7-documentales-recientes-sobre-fotografia-que-hay-que-ver

besos

* ya dije que el es un magnifico fotógrafo ¡!

Gastón Barril Cid dijo...

sí kinka... muy linda
es que además Fontanarrosa es puro carisma...
y Cristián Warnken Lihn es un espíritu enorme
para mí tiene un talento similar a James Lipton
él lleva años en esa búsqueda de salvar la memoria
por la palabra directa de los protagonistas
—claro que ellos tienen la bondad de responder las preguntas—
y aunque tengan conclusiones disímiles sobre casi todo lo que existe
no sienten ese metálico capricho de ahogar a nadie en el silencio

Gastón Barril Cid dijo...

Ah, que tú escapes

Ah, que tú escapes en el instante
en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.
Ah, mi amiga, que tú no quieras creer
las preguntas de esa estrella recién cortada,
que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.

Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,
cuando en una misma agua discursiva
se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:
antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados
parecen entre sueños, sin ansias levantar
los más extensos cabellos y el agua más recordada.
Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses
hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,
pues el viento, el viento gracioso,
se extiende como un gato para dejarse definir.
Lezama Lima

Mayte Piera dijo...

Madre mía... Al papa le van a dar por todas partes.
El hermano de George Bush ya ha dicho que no va a ser el papa quien dirija su política económica. Y eso que son católicos devotos. Pero una cosa es la fe y otra la pasta.

"Salvar el planeta es salvar a los pobres", clama Francisco. Lo malo es que con ese argumento no sé yo si va a convencer a nadie para cambiar los intereses del capitalismo.

¡Feliz noche mágica! ¡Feliz solsticio!

Carmina dijo...

Mayte, ¡(si!, cuánta emoción, y lo que nos queda)

y Anónimo que trajo a Wichy,

Yo nunca hablé de papeles. Hablé de palabras y poemas. Los silencios forman parte de los poemas igual que forman parte de la música. Y en el caso de poemas escritos (estos son una clase especial de poemas), los espacios forman parte del poema.

Mientras leía los comentarios de hoy, justo antes de llegar al poema de Wichy, me estaba acordando de la entrada El origen del mundo, del 25 de septiembre de 2013. Disfruté mucho aquella entrada en la que hablamos de la esencia de lo artístico, en concreto como provocación.

De Courbet y su cuadro, decías Silvio:

" mítico cuadro de Courbet, maestro del naturalismo y también uno de los artistas más osados de todos los tiempos, pues pintó algo bello y perfecto que casi dos siglos después continúa siendo objeto de discusión."

A donde voy es a que Courbet no era artista por ser provocador, sino por pintar un cuadro provocador.

Mismo Wichi o los poetas en general. No son poetas por sentir una emoción, sino por expresarla en forma poética..No niego que la emoción exista, es solo que no me parece suficiente

Y la prueba es que rápdamente, desde el principio de la entrada, los comentarios que se suceden contienen poemas.

El Manifiesto, de Nicanor Parra, es una expresión poética o antipoética. Nicanor Parra es un poeta porque se expresa poéticamente, o antipoéticamente, no porque tenga pensamientos o sentimientos acerca de la poesía

(pero esta es una opinión, un punto de vista)

Gastón Barril Cid dijo...

No te pongas bravo, poeta

La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz en ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto
propicio para la melancolía.
Roque Dalton

Ermitaño Anónimo 70 dijo...

me gustaría hacer mención, y sugerir, la autobiografía de Pablo Neruda: "Confieso que he vivido", con una narración que considero muy poética .....

Gastón Barril Cid dijo...

¿confieso que he bebido?

Gastón Barril Cid dijo...

Contacto externo

Mis ojos de plaza pública
Mis ojos de silencio y de desierto
El dulce tumulto interno
La soledad que se despierta
Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje
Y el río del alma largo largo
Que no dice más ni tiempo ni espacio

Un día vendrá ha venido ya
La selva forma una sustancia prodigiosa
La luna tose
El mar desciende de su coche
Un jour viendra est déjà venu
Y Yo no digo más ni primavera ni invierno

Hay que saltar del corazón al mundo
Hay que construir un poco de infinito para el hombre

Vicente Huidobro

Ermitaño Anónimo 70 dijo...

A 40 años de la detención y desaparición de la Dirección Clandestina en dictadura del PS. Rinden homenajes y la presidenta del partido brilla por su ausencia ?? .... Noticia 1 .... Noticia 2.

Gustavo Modarelli dijo...

Me quedé sin computadora. Recién me la van arreglar para la semana que viene.
Kinka, vi tu respuesta, y tenés razón, pero hace falta tiempo para charlarlo, y en un locutorio, no se puede. No faltará oportunidad.
Espero no hacer un síndrome de abstinencia.
Hasta la vuelta.

kinka piro dijo...

gracias Guillen.

me encanto la XV Y XVI en particular... ese ánimo es propio de la embriaguez divina.

Fernando Uribe dijo...

Tengo miedo

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.


Neftali Reyes Basoalto ( compañero Pablo Neruda , premio nobel de literatura en 1971 )

Gabita dijo...

Creo que Oliverio me conocía...


No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo Espantapájaros

Patricia Moda dijo...

Veo q hoy varios poetas vinieron a visitarnos, cuanto honor!

sí, Gastón, me gusta Huidobro.

Me encanta cuando cuentan algo y yo puedo decir, ey! Lo conozco!
La primer visita importante q hicimos el año pasado fue justamente a Mella, después comenzamos a subir la escalinata de la Universidad, q tiene una entrada bellísima, el techo es un espectáculo.
Bueno, en realidad antes hicimos visita importante a Doris, Diego, Davidcito... No sea q Doris se me enoje...

silvano dijo...

la poesia vive trafitta.
ogni volta che la leggi,
è stata appena scritta.

silvano dijo...

Arte 7 Piso 12

Es como en las películas:
el despertar exhibe su traje de rudeza
mucho antes de que algún audaz
mutilado emisario del sol
consiga iluminar la cama que,
como en las películas,
es único testigo
mudo y duro de las penas.
Como en películas
cuatro ásperas paredes
enmarcan mi universo
y las comidas cruzan,
con su sazón de odio,
el acero de la puerta.
El tiempo organiza su desfile
con infinita paciencia,
y también como en las películas
el bueno sufre en silencio
resistiendo con decoro
la vil hostilidad del malo,
al tiempo que en algún lugar,
tan lejano como el presente,
cargada de amor
y de valor,
lo espera la muchacha.
Es como en las películas...
solo que las películas
terminan casi siempre
en hora y media,
y esta jodienda dura ya,
doscientos treinta y cuatro días.

GERARDO HERNÁNDEZ
1999

Lebis dijo...

Egunon Silvio.
Egunon segundaciteras.
Ekigaua (noche del sol) pasando faktura....
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa.... y yo con él.
Muxu desde este rinconcito de Euskalherria.....

Patricia Moda dijo...

¿Leí extremidades de palmípedo? ¿Leí bien? Vine volando.

Hablando en serio, me gustó el poema de Girondo. Gracias Gabita.

Patricia Moda dijo...

Buen día, me apena no poder traer nada, falta total de tiempo, entre médicos, huéspedes y trabajo, se me vuela el día.

Silvio dijo...

Qué bueno el poema de Gerardo.

Silvio dijo...

Harold Cárdenas Lema: ¿Victorias vergonzosas?

Mario Benedetti dijo...

¿Cómo compaginar
la aniquiladora
idea de la muerte
con ese incontenible
afán de vida?

¿cómo acoplar el horror
ante la nada que vendrá
con la invasora alegría
del amor provisional
y verdadero?

¿cómo desactivar la lápida con el sembradío?

¿la guadaña
con el clavel?

¿será que el hombre es eso?
¿esa batalla?


la Tucu dijo...

Silvio: que hermosa entrada....leí los poemas que trajeron, y bien lo dice Lopez del amo: "En poesía hay, básicamente, dos actitudes formales. Una prefiere la diafanidad. La otra, la sombra intrincada y laberíntica. Lo sencillo o lo recargado. " una forma no excluye a la otra.

Después de leer ese increíble manifiesto de NIcanor Parra, y como nuestro Atahualpa tiene una poesía que habla de los poetas en el mismo sentir, que se inscribe justamente en una de esas formas, directa, hasta increpando al posicionamiento social del poeta, les comparto esto de nuestro querido Atahualpa:

El poeta


Tú piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
más allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar,
eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va...

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.

Poeta de tiernas rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.

Y en el otro extremo, esto de Hugo Mujica que admiro:

DESMESURA



Cuando el alma ya es carne,
cuando se vive desnudo,

todo el afuera es la propia hondura,
desde cada otro
se escucha el propio latido.

la Tucu dijo...

Y como se acerca el cumpleaños del mayor admirador que conozco de Atahualpa, nuestro querido Sergio Daniel, el próximo sábado, va de anticipo de cumpleaños esto

Tiempo Del Hombre (poema)
Atahualpa Yupanqui
La partícula cósmica que navega en mi sangre
Es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
Cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.

Luego fui la madera. raíz desesperada.
Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde.
Y los mares me dieron su primera palabra.

Después la forma humana desplegó sobre el mundo
La universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.
Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.

Entonces vine a américa para nacer en hombre.
Y en mí junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,
Otro me dijo historias en su flauta de caña.

Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.
Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes
Y me dan sus mensajes las raíces secretas.

Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.
Al amparo de un cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.
Y florezco en guitarras porque fui la madera.

Silvio dijo...

Ravsberg: Cuba. Cardenal cubano Jaime Ortega: “Si hay presos políticos en Cuba que nos presenten la lista”

Patricia Moda dijo...

A veces se complica el día, uno hace sus planes y algo te desbarajusta todo. Aquí ando en una estación de servicio esperando remolque, se jodió el auto.
Así q mientras leo SegCita...

Me impactó fuerte el poema de Gerardo de 1999, estaría en el hueco?.
Y me encantó la visita de Mario Benedetti con esa linda y provocativa poesía.

Seguiré con la lectura de los enlaces.

Orestes H dijo...

Estimados todos:

Aunque opino pocas veces, siempre sigo la entrada de cada abeja de este panal.
Ahora que tengo un par de minutos, toco base para dejar dos precisiones:

La primera dirigida a "Juana la cubana" y su entrada en la que acota que: "Me disculpan los apologistas del gran líder, pero al señor no se le podía ni decir ni ji."
No intervengo para defender al gran lider (que lo es porque se lo gano) porque el solo con su vida misma lo ha hecho sin necesidad de apologias.
Cuando "Juana... dice que al senor no se le podia decir ni ji, debe ser mas precisa.
Pongo dos ejemplos:
Hace mas de 25 años en un lejano paraje del sur angolano, como parte de un Grupo Tactico en Tchipa, y recien estrenado como internacionalista (voluntario) fui testigo de uno de los debates mas enconados que he presenciado nunca entre un conocido alto jefe militar cubano y un joven santiaguero, teniente explorador de apenas 21 años. Se discutia sobre el estado del transporte en Cuba (aun hoy lo padecemos) y la responsabilidad de los dirigentes a todos los niveles despues de tantos años, al no haber resuelto un tema de primera necesidad para el pueblo.
Lo que alli se dijo, no solo fue "jiji", fue de todo lo que se puede imaginar. El joven teniente con respeto y mucho tino responsabilizo a todos incluido al propio Fidel sobre este tema y brindo argumentos incontestables en su intervencion. Recuerdo que el Jefe (de algunas estrellas en su hombro) que trataba de explicar las mil y una razones que segun el justificaban la situacion existente, en un momento del intercambio trato de esgrimir sus grados para cuestionar las posiciones del teniente.
Recuerdo como si fuera hoy que el resto de los militantes del nucleo del PCC (porque era una reunion del partido) hizo causa comun con los argumentos vertidos y por mayoria se decidio trasladar los criterios uno por uno a la instancia del PCC en La Habana.
Meses despues recibimos una comunicacion desde Cuba reconociendo la valentia y el tino con el que se habia discutido el tema.
Yo se que lo que sugiere "Juana..... es que se hable "mierda" de Fidel. Y para eso "Juana.....para eso, has llegado al lugar equivocado.

2.- Ademas de aplaudir el poema de Gerardo, deseo dejarles aqui este atrevimiento de Noviembre de 1994:

POEMA AL HOMBRO EN MOSCU.

Una tarde de Diciembre en el metro
camino del Park Culturi
una mujer de treinta años
se paro frente a mi con su hija
y me extendio la mano.

En menos de dos minutos
me dijo cien veces la palabra infierno
y cien veces lamento vivir.

No atine a reaccionar
no pude lograr mover mi mano
pero aquella mujer entendio mi rostro.

Al dejar atras Moscu
y sus nuevos conceptos de entrega
sus monumentos derribados
y sus plazas con otros nombres
no pude mas que callar llorando.

No me quitare ese peso del alma
mientras alguien como aquella niña
que conocio el extasis de las palabras escuela, ropa y comida
sea conducida a la guillotina de la vida.

En algun lugar de este mundo
descansare ese fardo
y sera cuando todos
sean como los niños nuestros.

Ese dia, esa hora y ese minuto
se pondran de pie los veinte millones de sovieticos
que murieron por conviccion
y ese sera el instante
en el que Lenin
desde su eterno mausoleo
descansara complacido.

Saludos,

Orestes H.

Gloria Fuertes dijo...

NO PERDAMOS EL TIEMPO



Si el mar es infinito y tiene redes,

si su música sale de la ola,

si el alba es roja y el ocaso verde,

si la selva es lujuria y la luna caricia,

si la rosa se abre y perfuma la casa,

si la niña se ríe y perfuma la vida,

si el amor va y me besa y me deja temblando...

¿Qué importancia tiene todo eso,

mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,

un niño sin zapatos o un contable tosiendo,

un banquete de cáscaras,

un concierto de perros,

una ópera de sarna?

Debemos inquietarnos por curar las simientes,

por vendar corazones y escribir el poema

que a todos nos contagie.

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;

los poetas debiéramos arrancar las espadas,

inventar más colores y escribir padrenuestros.

Ir dejando las risas en la boca del túnel

y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;

no cantar a la luna, no cantar a la novia,

no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,

gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo

debajo de las latas con lo puesto y aullando

y madres que a sus hijos no peinan a diario,

y padres que madrugan y no van al teatro.

Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;

cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.

Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.

Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;

ser buzo una semana, visitar los asilos,

las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,

danzar en las leproserías.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,

que al corazón le llega poca sangre.

Doris dijo...

Buenas tardes por acá.

Hoy hemos amanecido con las noticias en las redes de un proyecto de ETECSA para la conectividad a Internet desde las casas. No sé si será real o una de las tantas "bolas" que circulan, estaremos al tanto de lo que salga.

Me estoy yendo para la casa, tengo fiebre y malestar, parece que la gripe me hace estragos. Los quiero

natty dijo...

Buenooooooooooooo....Lebis!!!!! Pusiste la poesía de gran Celaya que pensé al leer la entrada y como Silvio conocí esa poesía por la voz de Paco Ibáñez y luego descubrí al poeta...
Esa es una de las cosas que intento hacer con mis alumnos....presento los poemas cantados casi siemre.
ayer terminé el curso con mis pequeñajos y ya estoy pensando en el libro viajero del curso que viene. en 4 años (2º infantil) siempre hacemos un poemario con la colaboración del los padres...verdaderas maravillas!!

Ojalá yo fuera capaz de hacer poesía...no paso de pequeñas retahilas,jeje

Y aprovecho para hacer mi homenaje personal a Jesús Lizano que nos dejó mañana hace un mes a los 84 años.
Era un poeta de lo curvo...y a mi me gustaba mucho...Era un poeta y pensador libertario...grande en sus reflexiones y en hacernos reflexionar...

Mi madre decía: a mí me gustan las personas rectas.

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.

A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
las naranjas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños; curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva.
El día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!

Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.

No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
a mí me gustan los maestros curvos,
las maestras curvas.
No los dioses rectos:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas.
Vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.

A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

Para escuchar lo curvo

Silvio....mi querido trovador curvo...besazo de una maestra curva!!

Patricia Moda dijo...

Como sigo "perdiendo o ganando el tiempo", ¿quien podrá decirlo?, esperando el arreglo del auto para ir a Gonzalez Catán... encontré x la internet, (y no lo enlazaré, porque en mi despiste puede ser se haya ya enlazado en su momento), una entrevista de la joven cuba a vos Silvio.

Y encontré 2 cosas (fue 30 abril 2014), una el final de tu respuesta a la última pregunta q fue sobre Seg.Cita:

"La blogósfera es un puente de contacto de nuestras almas, con los atributos de las mismas; quién sabe si es el anticipo de un puente más completo por el que –algún día– entren en contacto también nuestros cuerpos" ¡epa!

y después otra parte de una respuesta q me sorprendió, (otra vez, perdón, si ya se habló y no lo recuerdo):
...
Pavón se dio inmediata cuenta de que me gustaban el arte, la poesía, la lectura, y de que no era homosexual, como sospechaban algunos. Yo además era espiritista, aunque tampoco se alteró por eso..." ¿espiritista? ¿conociste la huija? yo tenía una compañera de escuela que la usaba...

Bueno, perdón, mi intrusión desubicada de tema...

Patricia Moda dijo...

Vi en el FB que hoy es el cumpleaños 70 de Augusto Blanca, felicidades!, recordé el comentario de Vicente aquí.

Gastón Barril Cid dijo...

TUCU...
gracias por traer a Yupanqui...

SERGIO DANIEL
pero qué buen gusto compadre...
Yupanqui es la altura desde la altura...

Victoria dijo...

Nuestras relaciones...
Esta simbiosis que somos.
Vos sabés lo que buscaba:
belleza que no se engorde,
amor que no se aburguese.
Por otra parte vos:
querías tener amor con alguien
por lo que fui hecho.
Yo no hice nada para enamorarte.
Todavía chorrean sangre
mis renuncias.

Ernesto Cardenal

Alguien que Tucu sabe quien es dijo...

YO QUIEROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

TODOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

LO DE ATAHUALPAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Patricia Moda dijo...

jajaja, no solo la Tucu sabe quien es.... lo vogliooooooooooooooooooooooooooooooooooo

Y sí, don Ata es maravilloso!, y yo creo que podríamos a Alguien q sabemos quien es, bajarle todo Ata de la entrada de Puente que está bastante completo...

Cine Finlay dijo...

Fidel es poesia, estoy con Lien en esto. El tipo es un caballo ,el heroe del siglo XX,

Patricia Moda dijo...

Octavio Paz dijo:

"La poesía ha dicho Rimbaud, quiere cambiar la vida. No piensa embellecerla como piensan los estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena, como sueñan los moralistas. Mediante la palabra, mediante la expresión de su experiencia, procura hacer sagrado al mundo; con la palabra consagra la experiencia de los hombres y las relaciones entre el hombre y el mundo, entre el hombre y la mujer, entre el hombre y su propia conciencia. No pretende hermosear, santificar o idealizar lo que toca, sino volverlo sagrado. Por eso no es moral o inmoral; justa o injusta; falsa o verdadera, hermosa o fea. Es simplemente poesía de soledad o de comunión. Porque la poesía que es un testimonio del éxtasis, del amor dichoso, también lo es de la desesperación. Y tanto como un ruego puede ser una blasfemia".

Patricia Moda dijo...

Antes de despedirme, dejo una poesía que me gusta mucho.

El Sediento
Octavio Paz

Por buscarme, Poesía, en ti me busqué:
deshecha estrella de agua,
se anegó en mi ser.
Por buscarte, Poesía,
en mí naufragué.

Después sólo te buscaba
por huir de mí:
¡espesura de reflejos
en que me perdí!

Mas luego de tanta vuelta
otra vez me vi:
el mismo rostro anegado
en la misma desnudez;
las mismas aguas de espejo
en las que no he de beber;
y en el borde del espejo,
el mismo muerto de sed.

Mayte Piera dijo...

Bueno, pues ya que estamos, no he podido evitarlo. Me gusta leer este poema de Kavafis cada poco tiempo, así que aquí os lo dejo

Ítaca

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca,
pide que el camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.
A Lestrígones y a Cíclopes o al airado
Poseidón nunca temas:
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia la emoción
de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrígones ni a Cíclopes, ni al fiero Poseidón
hallarás nunca
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma la que los pone ante ti.
Pide que tu camino sea largo,
que sean muchas las mañanas de verano
en que felizmente arribes a puertos que tus ojos ignoraban.
Lleva siempre a Ítaca en el corazón.
Llegar allí es tu meta,
pero jamás tengas prisa,
es mejor que dure muchos años,
y en tu vejez arribes a la isla
rico por todo lo que has ganado en el camino,
sin esperar que Ítaca te de riquezas.
Ítaca te regaló el hermoso viaje,
sin ella nunca hubieras emprendido el camino,
mas ninguna otra cosa puede darte.
Y si la encuentras pobre, no es que Ítaca te haya engañado.
Rico en saber y en vida como has vuelto
sin duda comprenderás qué significan la Ítacas.

Miriam Bevilacqua dijo...

Un mundo de contrahechos
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
País en que los deshechos
son amados todavía,
es la comarca sombría
donde la luz se perdona,
porque allí van las personas
del sueño a la poesía.
Uhh Silvio, cómo me hiciste volar con esta canción!
La poesía es el alma en carne viva, simple sencilla, hermosa... Aquí va una de Miguel Hernández...
NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Sergio Daniel dijo...

Buenas tardes Silvio querido y abejas queridas.

Gastón, no tuve la dicha de conocer personalmente a Yupanqui, sí la de conocer a Silvio. Dos grandes entre los grandes. Abrazo.

Tucu: un amigo es una luz brillando en la oscuridad, eso y más sos vos. Beso.

Y dejo el verso que más me encanta de Yupanqui:

Si hay una cosa en la tierra
más importante que Dios
es que naide escupa sangre
pa’ que otro viva mejor.

Buenas noches a tod@s.

Sergio Daniel dijo...

No quería despedirme hoy sin dejar esta poesía de Rubén Martínez Villena. La conozco gracias a quienes en segunda cita me hicieron llegar la obra del escritor musicalizada en los estudios Ojalá. En este caso en la preciosa voz de Tanmy López.

Peñas arriba (fragmentos)

Llora triste, corazón,
llora tu rudo quebranto
y llora con tierno llanto
la muerte de mi ilusión
que no hay en la Creación
olvido a mis sinsabores,
ni hay aurora a mi contento,
ni hay ocaso a mi tormento
ni piedad a mis dolores.

Porque mi ser necesita,
para seguir su camino,
algún cambio en el destino
bajo el que llora y se agita.
una pasión infinita,
algo que acabe mi duelo,
y que cumpliendo mi anhelo
al abatir mi amargura
me deje el alma tan pura
como un pedazo de cielo… !

Si ese cambio de mi vida
por suerte se realizara
con qué júbilo gritara
al alma desfallecida:
Emprende rauda subida,
no importa que en la carrera,
en la zarza que te hiera,
vayas quedando a retazos,
porque los mismos pedazos
me servirán de bandera…

Acaba ya mi tormento
cese mi rudo quebranto
concluya mi triste llanto
y mis dolres sin cuento.
Ya desmayado me siento,
ven, amor, que sin tu lumbre
esta inmensa pesadumbre
ha de abatir mi heroismo
y he de rodar al abismo
con la mirada en la cumbre.

Peñas arriba, Tanmy López (Rubén Martínez Villena)

Y ahora sí, hasta mañana. :-)

Silvio dijo...

Hay una nueva entrada

Hans Aranda dijo...

Silvio, vengo muy atrasado con las lecturas de Segunda Cita, y se me ocurren un montón de cosas leyendo esta entrada, pero lo primero que se me vino a la mente es el recuerdo de cuando participaba de un colectivo artístico en la comuna de Quilicura. Yo estaba encargado de los talleres de cómic y de paso participaba en el taller de poesía, donde curiosamente los egos impactaban ferozmente. Yo en algún momento quise exponerles mi idea de entender a la poesía como el "lenguaje de las emociones", que intenta expresar más allá del lenguaje lógico y unívoco propios del determinismo científico y del positivismo que tratan de implementar para comprender la realidad. Ahí me salieron al paso ciertos personajes formalistas que comprendían que la quintaesencia de la poética subyace en la técnica y el estilo, que nada tendría que ver con la fórmula "naif" de expresar sentimientos (de hecho, a estos señores les parecía que el peor error o pecado poético era parecer "naif", caer en la ingenuidad, y eso que estábamos trabajando con adolescentes). Obviamente, a mi me sobrepasó esa controversia entre poetas, pues para mi lo esencial del acto poético es el acto comunicativo, y esa expresión comunicativa que es propiamente poética es la quintaesencia de toda expresión artística. A mi me descompuso en ese entonces esa pretensión de hacer el soliloquio, enarbolando las virtudes propias como declarándose a uno mismo dueño de la verdad, sin tener el más mínimo respeto por el oyente, por el lector, por la persona que interpreta, para bien o para mal, tu poesía (Claro, parece que este es un gesto propiamente humano, el de pretender ser más que el resto, el deseo de instalarse en un altar para ser adorado, el deseo de igualarse a los dioses).
Por eso me contenta tanto ver que en este artículo me reafirma el sentido comunicativo del arte poético y el rol de las emociones y los sentimientos dentro de la intimidad de la poética. También me sorprende que mencione a la poética y a la ética como dos ámbitos que caminan en el mismo sentido, dentro de nuestro intento por comprender la realidad. En uno de tus comentarios Silvio, que creo que fue a Carmina, alcancé a ojear que "Creías en la objetividad de la poesía". Yo también creo en esa objetividad, creo en que hay una ética dentro de la poesía que impulsa a decir la verdad, más que a construir castillos en el aire, y creo que eso lo aprendí de ti, aún mas cuando dices "...me he dado cuenta de que miento, siempre he mentido..." La poesía que más me traspasa es aquella en la que se percibe honestidad, sinceridad y transparencia de emociones (esta suele ser la más enigmática para algunos).
Curiosamente, como primer trabajo de filosofía les pido a mis estudiantes que definan estos cinco conceptos: Verdad, Bien, Virtud, Belleza y Justicia. Les pido que comparen la concepción personal e íntima que cada uno de ellos tienen y posteriormente les hago comparar estas ideas con los conceptos elaborados por los filósofos clásicos, para abrir la diversidad de opiniones y ver las dimensiones que tiene su controversia. Todos estos conceptos están intrincados dentro del mismo camino que recorren la ética y la poética, y sufren por ser el centro de toda esta controversia sobre el conocimiento: si son objetivas o subjetivas, si existen, si pueden ser conocidas, si sólo son interpretaciones y cambian según el contexto y la visión de cada cual. Como toda cuestión filosófica, esto no tiene una respuesta definitiva y abre una infinidad de temáticas humanas de la más diversa índole, que nos une y nos separa, pero que a su vez nos mantiene en vilo respecto a nuestra comprensión de la realidad, siempre expectante ante la certeza y la incertidumbre.

Pues como ves, tenía muchas ganas de compartir mis ideas, a pesar de la demora y la ausencia. Esos son temas de mucho interés para mi, y espero que podamos seguir compartiendo más. Nos vemos en la siguiente entrada.
¡Un abrazo!

Santiago Pessoa dijo...

Silvio,

yo no sé qué se trae tu blog entre manos, pero ya va la tercera que pierdo lo escrito. Lo intentaré de nuevo:

bella entrada. Hace un año, más o menos, te escribí presentándote mi novela, recién parida. No recibí respuesta, pero ahora la chiquitina se graduó de la escuela con honores y me gustaría que la conocieras. Ando buscándole casa para que pueda recorrer el mundo sin su padre, pero aún le falta crecer y aprender muchas cosas; eso no siempre importa tanto, creo, pues eventualmente se irá con quien quiera llevársela y no dejará tiempo a más.
Ahí te envío una dirección para que la conozcas; ojalá le pudieras dedicar algunas tardes.

Con un abrazo y un saludo que debía hace tiempo,

el infrecuente
Santiago Pessoa

www.bdigital.unal.edu.co/47102/

feli cotillas dijo...

El punto final de la pasión
llegó muydespacio
Provocó resaca en mi corazón,
ya el sentir se transformó
en algo mas velado cada día.
Algo frio que encharca el alma
y mi corazón demasiado caliente
comenzó a llorar
como lloran los sueños imposibles,
como llora el alma azul,
como lloran las ganas de tenerte.
Mi cuerpo se fue transformando
en un simple blues,
de los que te hunden en la nada,
donde cada dia falta algo....
Esa luz que un dia me diste
y que ahora se apagó.
Es tu amor,sí, pero sin apetito,
apetito por mi cuerpo,
por mi ansia de ti,
por no tenerte cada dia,
por llorar por dentro
y sonreir falsamente.
Soñar que un dia vuelves
y me haces feliz otra vez

Francisco Aguiluz Gorondia dijo...

La poesía entre otras cosas es el mejor psiquiatra que existe.

Francisco Aguiluz Gorondia dijo...

Creo que he llegado al sitio correcto, donde siempre quise estar. Un pequeño rincón maravilloso, una tierra libre. Saludos de Frank, me quedo.

Publicar un comentario en la entrada